LA CANCIÓN DE VIERNES 29 DE JUNIO

El sol castigaba Madrid y bullían los corazones a la orilla del Manzanares. Their Satanic Majesties volvían al foro y a la caldera del Atleti. Y una mierda pa ti, me juré a mi mismo cuando supe que de nuevo arrancaba la última gira. Y una mierda pa mí, me reconvine cuando me enteré de que el telonero era el gran José María Sanz Pueblo, que no cata en un estadio desde hace lustros. Y si hacen falta dos cubos, pues que sean dos, que me perdí el previo a pesar de mis botas, la hebilla motera y la camiseta de gala.

Aún así, antes de atravesar los tornos tuve detallitos curiosos como parlamentar con uno de los montadores -a la par que camionero- de uno de los tres escenarios que salen de gira. Pocas exclusivas, la verdad, pero sólo yo sé que el stage de Barcelona ya está en Lisboa y que el de los madriles se levantará sobre los mares de plástico de El Ejido. Mariñas, cómeme el zupo. Nada de alcohol -"not even a drink"-, decía el tipo como si yo fuera gilipollas, opción a), o como si su aliento no precediera cada una de sus palabras, opción b).

Por lo demás y después de que la luna traicionara de nuevo al sol, nada nuevo con una salvedad. Se dedicaron a vivir de las rentas, lo que no es nada indecoroso teniendo en cuenta quiénes son. Aquí la salvedad: yo siempre había sido de Richards e incluso de Wood hasta anoche, que me hice de Jagger. No paró el muy cabrón, siempre en su sitio y manejando al respetable como si fueran muñecos de trapo. Ahora cantas, ahora saltas, ahora aplaudes y ahora te vas a tu puta casa que se ha terminado el show.

Eso es, show, así se llama lo que hacen. Un setlist con un envoltorio pelotudo y un sonido mejor que bueno. Y gran parte de la culpa es del follador de brasileñas desbragadas. Creo que Charlie Watts es un replicante y a la sección de cuerda le cuelgan más pellejos en los brazos que a la papada de un pavo. El frontman, empero, está en plena forma, demoledor, a lo Juan Palomo. Y sobre todo, me demostró que me sobran veinte kilos para que los pantalones pitillo me queden como un guante. Me rindo a la evidencia, larga vida a los Rolling Stones. Va por usted, Sir Jagger.



PD: ¿Cómo puede apestar tantísimo un vagón de Metro?
PD2: ¿Por qué me puedo apretar dieciséis cubatas en los toros y en un concierto de rock sólo puedo beber cerveza sin?
PD3: Hubo fin de fiesta en el Rebel Rebel y me obligaron a saludar al Loco.

SAN JUAN EN ALICANTE II

Anoche estuve cenando con una delegación bastante representativa del pasado fin de semana y el 50% del 'Gus & Jon Memorial. La Hoguera Final'. El caso es que me recordaron que había olvidado hacer memoria de un sucedido capaz de marcar no ya una despedida de soltero, sino toda una vida. Andaba yo meando varios minis entre dos contenedores de basura -cosa mala que no tengo por costumbre hacer- porque no había ningún baño a mano y en plena faena aparecióse un camisa neri delgado, moreno y con el pelo corto.

- ¿Se puede?
- Mientras no salpiques…
(...)
- ¡Hombre, te sacas los cojones para mear! -asomándose al balcón de mi entrepierna-.
- Pues sí, ya ves…
(...)
- No eres de aquí, ¿no?
- No, soy de Madrid, hemos venido a una despedida de soltero.
(...)
- Tienes una buena pola, ¿eh? -de nuevo desde el balcón-
- ¿Ein?
(...)
- ¿A ver?

Acto seguido, mientras me preparaba para echar el cierre, me echa la mano al paquete y me agarra mi auténtico, genuino y único miembro viril. La verdad es que me quedé bastante descolocado y no reaccioné más allá de un "¿pero qué cojones haces mamón?". Se esfumó con la misma rapidez con la que había llegado y ahí quedó la cosa. Total, que el viernes me acariciaron la jeta y el sábado me menearon mi santa pola, como dijo él. Y todo camino del tigre o en el mismísimo tigre, si podemos llamar así a aquel oscuro y sucio callejón.

Como en el post anterior con los inmigrantes, siempre he dicho que no tengo nada en contra de los homosexuales hasta que los homosexuales tengan algo en contra de mí. Y que otro hombre me meta mano me parece bastante contra(riedad). Si a mí no se me ocurre tocar las domingas a una tía que me cruzo por la calle ni a una tía meterme mano mientras complazco la vejiga, ¿qué coño está pasando para que un gay, que es un homosexual que habla inglés, piense que me puede manumeter así, por las buenas? ¿Están tomando la parte por el todo? Haber pasado sed no da derecho a barra libre, qué va.

SAN JUAN EN ALICANTE

Otra vez un lunes negro. El pasado jueves fuimos citados en el Café de París por la novia de Carlitos para celebrar su cumpleaños con una fiesta sorpresa. "Una más y a casa, una más y a casa", me repetía para mis adentros y mis afueras constantemente. Lo repetí tantas veces que acabé llegando a casa a las cuatro de la mañana. Tan sólo una hora más tarde me estaba duchando para irme al aeropuerto y volar a Vigo por un tema de trabajo. Ese mismo viernes a las 18.30 horas me sentaba en el coche Beris para poner rumbo al 'Jon & Gus Memorial. La Hoguera Final', la despedida de soltero que tuvimos a bien celebrar este fin de semana de San Juan en Alicante.

Después de tres días siguiendo el horario de una estrella del rock en su gira de presentación, reconozco que hoy tengo de mi lado buena parte de los malestares que pululan entre la enfermedad y el ingreso hospitalario. Todo fuera por los que están a punto de trenzar su destino con el de sus futuras mujeres, ¡qué carajo! Rescato la reflexión del abogado sobre realidad y ficción, que es una de las cosas más lúcidas de todo el fin de semana a pesar de la obviedad: "La ficción es el bien escaso, lo que tiene valor de verdad; la realidad siempre está ahí, cuando quieras la tienes".

Bueno, pues el sábado sobre las ocho de la mañana caminaba yo por una madrugada de ficción en busca de un baño público. Entonces recibí un golpe de realidad en forma de dos hostias en la cara y alguna más en grado de tentativa por parte de lo que resultó ser un inmigrante con el cuerpo esculpido en un gimnasio y el cerebro licuado por las drogas. Arropado por un grupo de chusma, me enteré de que era el cuarto que calentaba en las últimas horas, pero dada la ineficacia de la seguridad privada y las incomodidades que supone denunciar decidimos dejarlo estar.

Lo normal sería pensar que bastante tiene este hijo de la gran perra con lo suyo, pero como se trata de mi cara le habría presentado mis respetos vaciando un cargador en su jodida cabeza después de patearle los huevos y arrancarle con un alicate todas y cada una de sus sucias uñas. "Sientes esa punzada, ¿mamón? Es mi orgullo que intenta joderte". En fin, que no procedía. Prefiero quedarme con los recuerdos de Birraman en el tranvía, repartiendo dosis de felicidad en forma de latas de cerveza. No sabéis lo agradecido que puede llegar a ser el personal.

Prefiero quedarme con los buenos recuerdos, que son muchos, de un fin de semana memorable en todos los sentidos que daría para varios post: Cleopatra y Marco Antonio, las barracas callejeras y los bares, las fugas de la jaula y las visitas al manicomio, una caña y dos si son pequeñas o de lo que come el grillo más bien poquillo. Y, sobre todo, volver a juntarnos todos y comprobar cómo, siendo cada uno tan de su padre y de su madre, seguimos teniendo la misma habiliidad para divertirnos como auténticos profesionales.

PD: el viernes no hubo canción por razones obvias, pero he aquí los links de dos que fueron protagonistas del fin de semana por distintos motivos. Primero Ramoncín y luego Enrique y Ana. Ahí queda eso.

DE PUTAS Y PRINCIPIOS

Nunca he sido partidario de ir a putas. Ni caras ni baratas, es más una cuestión de principios, no va conmigo. Para estar como están, en cambio, sí soy partidario de que se regulen y coticen, pero hoy no toca este debate. El caso es que, contra mi postura, hay defensores de la teoría y práctica de la prostitución. Argumentan que no es sino el atajo con final feliz garantizado frente al tedioso camino de la primera cita, la invitación al cine, a la copa y a la cena con final incierto. También dicen que no hay diferencia entre pagar en mano o pagar por material porno porque, en definitiva, estás financiando la compra de voluntades y cuerpos a un intermediario.

La laxitud moral es muy fácil de justificar, como casi todo en esta vida, pero mis razones apuntan en otra dirección. Más allá del riesgo que implica no saber con quien estás compartiendo mesa y mantel, y del descosido presupuestario, que hay bolsillos para todos los gustos, a mí lo que me cuesta es obligar a alguien a hacer algo en contra su voluntad. ¿Por qué pagar, además, por lo que se puede hacer gratis? Y sobre todo, si una de las cosas que más me ponen es el deseo de la otra persona, saber que buscamos lo mismo y que le apetece que le haga esto o hacerme lo otro tanto como a mí, dudo mucho que los aullidos de un lupanar me hicieran sentir cómodo. No se trata de amor, sólo es correspondencia sexual.

Tan sólo lo entiendo en caso flagrante de necesidad física y mental. Digan lo que digan, que suele ser que siempre hay un roto para un descosido, hay gente, hombres y mujeres, que merece desahogarse como todo hijo de vecino. Es saludable en todos los sentidos posibles. Sé que algunos me acusarán de hipócrita porque no admiten ambages ni medias tintas en estas cuestiones, pero yo lo veo así. Ahora me cambio de chaqueta para justificarme: ¿Qué hacen los jovencitos y lolitas que conviven con gente que les triplica la edad y les costean un nivel de vida que de otra forma jamás disfrutarían? Bueno, pues si hay benevolencia por esa parte, también debería haberla por la otra.

Hecha la excepción, sigo pensando lo mismo. O Quizás no. Solíamos comentar entre amigos cuánto exigiríamos a cambio de encamarnos con un adefesio cualquiera. ¿Tenemos todos un precio? ¿Somos más putas que las gallinas que aprendieron a nadar para follarse a los patos? ¿Es rubio, usa gafas y tiene bigote? ¿Es Fred?

PD: Tratado el tema de la prostitución, si tenéis curiosidad acerca de las consecuencias de la 'prespitación' y la 'droja' no dejéis de pasar por el consultorio de José Tojeiro Díaz.

30 LIGAS Y ALGÚN INFARTO

Por fin hay algo que celebrar en Chamartín. Una Liga, la trigésima en las vitrinas del Santiago Bernabéu, que durante buena parte de la noche estuvo amenazada por el síndrome de Tenerife. El Madrid volvió a jugar con fuego ayer y, como en ocasiones anteriores esta temporada, no se quemó. Los de Capello fueron palmando el campeonato hasta el minuto 80 del partido, cuando Diarra cabeceó un corner que a punto estuvo de parar Moyá. El patio se había puesto muy feo con el 0-1, las lesiones de Van Nistelrooy y Beckham, las llegadas del Mallorca y la goleada del Barça en Tarragona.

El Madrid, empero, volvió a remontar el partido a base de fe y una buena dosis de suerte. Debe de ser la flor de Capello porque de otra forma no se explica que hasta las lesiones fueran propicias. En lugar del pichichi entró Higuaín, que con un toque dentro del área se fue, apuró la línea de fondo y dio el pase atrás para que Reyes, que había sustituido a Beckham, marcara el empate. Tras el descanso, uno de los dos medios defensivos dejó su sitio a Guti y el italiano decidió que fuera Emerson, cuando a Diarra ya se le había echado encima la afición. Bueno, pues el camerunés marcó el 2-1 que devolvía el liderato a los merengues.

Y la parroquia al borde de un ataque de nervios. Yo mismo, madridista reconocido, tenía tal nudo en el estómago que no me entraban ni las pipas. Estoy contento, pero moderadamente, y por varias razones. Creo que el Madrid es el justo ganador del torneo de la regularidad, pero también creo que el Barça ha tirado la Liga y que el Sevilla se ha quedado sin gasolina en el momento justo. No deberían olvidar que la suerte es como el destino, un maricón que te da champán y después chinchón. Por último, este verano se va a hacer limpieza y habrá que ver cómo se gestiona para que no se resienta el espíritu que ha devuelto al Madrid a la Plaza de la Cibeles.

Una de las bajas será la de Beckham, uno de los que más merece este título. El 23 blanco puede ser muchas cosas, pero sobre todo ha demostrado ser un profesional y, con más o menos fortuna, no ha dejado de luchar. Creo que dejarlo marchar es otro de los patinazos en el haber del presidente. Si la salida de Ronaldo fue un bálsamo y la de Roberto Carlos es oportuna después de 11 años en el club, la de Beckham es un error por lo que aporta dentro y fuera del campo. Al tiempo. ¿Y Capello? Habrá que ver, pero el título no responde al buen juego y ni se han corregido muchos vicios.

LA CANCIÓN DE VIERNES 15 DE JUNIO

El revival está de moda. Todo vuelve. Han vuelto las gafas de pera, los pantalones pitillo y las All Star, por ejemplo, aperos que yo gastaba desde hace años y hace lustros, incluso décadas, mis mayores. Sin pretenderlo ni entenderlo, pasé de estar out a estar in, de estar demodé a ir a la moda. Del mismo modo vuelven las bandas que dormían el sueño de los justos. Hombres G, Ronaldos, Los Toreros Muertos, The Who, The Police y hasta The Rolling Stones, que se encuentran en plena enésima última gira. Otros nunca se han ido. Los últimos en subirse al tren del dinero han sido Antonio Vega, Nacho García Vega y Carlos Brooking, ¾ de lo que en su día fue Nacha Pop.

Regresan a los escenarios bajo el mismo paraguas, faltaría más. No en vano, no van a hacer sino repasar sus grandes éxitos con un arreglo por aquí y un coro por allá. Algunos memorables, sin duda. Canciones como 'Chica de Ayer' o 'Lucha de Gigantes' son joyas irrepetibles. Lo que no aguanto es que me tomen por gilipollas: "Fue mirarnos a la cara, ver la fuerza que cada uno tenía por separado y decidirlo. (…) Somos muy soberbios. Fuimos los primeros en separarnos y nos hubiera gustado serlo en recomponernos", decía Nacho en el último número del El País Semanal.

Pues nada como haberlo hecho, digo yo ahora. ¡Vamos hombre no me jodas! Me parece perfecto que vuelvan, son sus canciones y están en su derecho. Nacha Pop fue un buen grupo y los Vega, cada uno por su lado, han hecho alguna cosa interesante desde que se separaron. Pero la razón última, por encima del ego de cada uno de ellos y de las expectativas de volver a llenar recintos importantes, es hacer caja. No hay nada de qué avergonzarse, así que, ¿por qué no decirlo? ¿Acaso alguien cree aún que los artistas no trabajan por dinero?

"Hemos vuelto porque toca. La famosa edad de oro del pop español está viviendo una segunda juventud, hay una generación que no había nacido cuando Nacha Pop se disolvió y nos ha parecido que volver era una buena manera de presentarnos ante un público nuevo y de dar una alegría a los fans de toda la vida" habría servido. Lo demás son milongas. Espero que les vaya bien y, sobre todo, que Antonio aguante y, si puede ser, que se mejore. No sé si el adjetivo es macabro, pero duele verle así. Todo un ejemplo. Para lo bueno y para lo peor.

VÁYASE, SEÑOR AZNAR

"Váyase, Sr. González", "España va bien" o "estamos trabajando en ello" en versión espalda mojada son algunas de las perlas que dejó para la posteridad José María Aznar. Necesarias, acertadas y ciertas o al más puro estilo del "estoy refollante de felicidad" que pronunció la tristemente pasaportada Rocío Jurado, la realidad es que estos patinazos van con el cargo. No hay más que repasar el histórico de cualquier político para comprobarlo. El problema, siempre hay un problema, brilla como el filo de una faca cuando la cita de los presidentes con los micrófonos se convierte en incontinencia verbal de los ex-presidentes.

El propio González, tras superar su etapa de abuelo cebolleta, dijo que los ex son como jarrones de cerámica china, "muy valiosos, pero nunca sabes dónde ponerlos". Así es, tras el retiro tienen una ubicación delicada tanto en el partido como en la sociedad. Este último aspecto lo tiene bien resuelto Aznar, que a base de ponencias e inversiones está exprimiendo la jubilación. En cuanto al PP, más que un jarrón chino, se ajusta más a la definición de una mosca cojonera. Cada vez que abre la boca, Aznar pone en un brete a su partido y al propio Mariano Rajoy. En definitiva, balones de oxígeno, uno tras otro, para el Gobierno.

El principal partido de la oposición no sólo tiene que cargar con la pesada herencia de dos tipos como Zaplana y Acebes, por razones obvias, sino que además tiene que encajar las palabras de su presidente de honor sobre el Islam, el vino y la DGT o lo que cojones tenga a bien declarar -no estoy por la labor de hacer memoria-. Así que una de dos: o se calla y se dedica a sus lucrativos y legítimos negocios, como todos los anteriores, o lo dimiten del cargo vitalicio que ocupa para que hable a título personal y que la responsabilidad de lo dicho no lastre al partido, que bastante tiene con negociar disputas internas como la de Madrid. Y eso que han ganado.

Señores peperos, arrejúntense, parlamenten, tensen la cuerda, muevan fichas y decidan. ¿Procede pactar las intervenciones de la mosca cojonera o es preferible que ésta pulule por su cuenta y riesgo? La decisión no es difícil, lo difícil es que se cumpla. Nadie está por encima del bien y del mal. Mucho menos después de los palos de ciego de la última legislatura.

DE TODO CORAZÓN

Los hijos de perra de ETA han vuelto a abrir la boca y, como de costumbre, lo único que ha salido es un río de mierda. También han confirmado el deterioro de sus mentes emputecidas al dar por concluida una tregua que ya se fue a tomar por el bendito culo de sus putas madres cuando volaron el parking de la T4. Han vuelto a escupir el mismo discurso de siempre nada más recuperar los votos de sus incondicionales.

Y los de AVN mutis por el foro, que quien calla otorga, y De Juana de vuelta al talego porque algo había que hacer, lo que fuera. Han demostrado por enésima vez que no hay más salida que presionarlos policialmente y ahogarlos económicamente. Que así sea, de una vez por todas y para siempre. Les deseo lo peor. Ojalá sobrevivan a sus hijos, que tengan que enterrarlos a todos y el recuerdo les acompañe hasta el final, hasta el último suspiro de sus repugnantes vidas.

Algunos dirán que actitudes como la mía no hacen sino agravar el problema, pero me importa tres pares de cojones, no puedo evitarlo. No puedo evitar revolverme de asco cuando los veo tan desafiantes, sabiendo que se necesita poco más que nada para escuchar la súplica del más feroz de los asesinos. Tengo un mal día y quizás mañana me arrepienta, pero sigo pensando que un minuto en la vida de una persona decente vale infinitamente más que todos los años de vida de esos impresentables juntos.

Desde Madrid es fácil decir esto. Lo jodido es verlos por la calle, que te aguanten la mirada, que te desafíen porque saben quién eres tú y sabes quiénes son ellos. No merecen respirar, pero nosotros no somos como ellos, aunque quisiéramos. Sólo nos queda el odio, el mío el primero. Una profesora me dijo que se puede vivir sin odiar. Mentira y de las gordas. Yo les odio con todas mis fuerzas, que son muchas, porque es imposible no hacerlo si aprecias esta vida los más mínimo.

HABEMUS LÍO… Y DE LOS GORDOS

¡Qué día más cabrón el lunes! Más aún cuando por delante queda una semana de trabajo demoledora y sin fin de semana, pues toca volver al Circuito de Montmeló. Los lunes, por otra parte, son días propicios para buscar anécdotas en la prensa, especialmente si son como el de hoy, después de un fin de semana sin Liga y sin actividad política. Vean, si no, los ejemplos de este polaco que ha vuelto a nacer tras diecisiete años en coma o los tomates que luce Rajoy. Sin embargo, lo que me tare de cabeza este 4 de junio es la propuesta del Comité Olímpico Español de poner letra al himno de España.

Secundada por varias instituciones del Estado y otros tantos deportistas de élite, y abanderada por el Partido Popular, la proposición del COE se debatirá en el Congreso. Como dice mi amigo Blas, probablemente con razón, gentes vecinas como franceses e ingleses salen con ventaja después de haber cantado 'La Marsellesa' o el 'Dios Salve a la Reina'. Incluso el himno ruso, sin entenderlo, tiene su aquél. Desde luego, a mi se me ponen los pelos como agujas de hacer punto cuando veo a los animales de la selección francesa de rugby llorar mientras cantan antes de un partido.

Siempre es preferible cantar una letra que el desafortunado "lo-lo, lo-lo, lo-lo, lo-looooooo, lo-lo", pero cantar una letra de encargo, SGAE mediante, que no va a ir mucho más allá del "A por ellos, oé" se me antoja ridículo. Peor aún, me temo que acabamos de crear un problema donde no lo había y que, como de costumbre, nos vamos a dar de hostias para mayor gloria de la prensa. ¿Por qué? Pues porque esto va a alcanzar niveles de politización como no se han visto jamás. Es más, me apuesto el cuello a que más pronto que tarde se hablará de la necesidad de reformar la Constitución.

El presidente del organismo olímpico, Alejandro Blanco, ha anunciado que exaltará los valores de una tierra abierta y diversa en los geográfico y lo cultural, que será un himno desde el deporte que recoja consenso y carezca de política. Premonitorias declaraciones, sin duda. Pocas veces unas palabras como las del el señor Blanco lo han tenido tan negro, pues estoy convencido de que lo que va a generar el proyecto es, precisamente, lo contrario: recelo, desacuerdo, bronca y política de gallinero. Al tiempo.

PD: Otro tema es que España sea el único país que yo conozco donde sentirse español, patriota o como se le quiera llamar, es de fachas.

LA CANCIÓN DE VIERNES 1 DE JUNIO

¡Ay, cómo hemos cambiado! Acojona la frase, ¿verdad? Bueno, pues que no cunda el pánico porque los Presuntos Implicados tienen la fortuna de librarse de esta selección sin pretensiones. La columna de hoy está inspirada en un post del Doctor J titulado "El Test del Autoreverse", que distingue la generación que conoció los discos de vinilo, las pletinas y las cassettes en las que se componían recopilaciones de los demás, los jóvenes de ahora, la jodentud divino tesoro. Yo lo conocí y recuerdo la época en que los CD empezaban a competir con los discos por el espacio de los estantes del Madrid Rock de la Gran Vía.

Yo era de los que grababa cintas insaciablemente, incluyendo el sonido de la aguja al posarse sobre el plato y calculando los cortes para que las caras cuadraran perfectamente. ¡Qué pocas canciones de dos minutos carajo! En fin, aquello era todo un arte, como lo era el diseño del producto. Y es que una de las desventajas de la era digital es el limitado espacio de los CD para el estilismo y la poca cancha que le dan a éste algunos artistas. Magnífico pretexto para dar un valor añadido a sus obras y llorar un poco menos, por otra parte. ¿Hay algo más desalentador que invertir 25 aurelios y que el libreto esté peor maquetado que un periódico gratuito?

Además, está el drama humanitario de las entradas. No hay nada más desquiciante que un teléfono permanentemente colapsado. La línea telefónica e Internet, que al final son lo mismo, han puesto el listón muy bajo. Tan bajo que tiene las mismas posibilidades un devoto del grupo de turno que uno que pasaba por ahí. ¿Qué fue de la democrática fila para conseguir las entradas? Abonada la pasta, no hay cosa más gris que recoger la entrada en un cajero y encontrarte con un trozo de cartón curvado, amarillo y con una tipografía infecta propia de una Olivetti de los años sesenta. ¿Qué fue de los detalles? ¿Qué será de los coleccionistas de entradas como yo?

Un desatino de dimensiones inabarcables. Muertos lo ideales, el respeto por el arte está en peligro de extinción. Por lo menos, esta noche no tendremos decepciones porque para el concierto de Insanity Wave y The Nash no hace falta entrada. Presentarse en el Costello Club (C/ Caballero de Gracia, 10) a las 21.30 es más que suficiente. Como suficiente es que cuelgue un vídeo de The Beatles, odiando como odio a McCartney, coincidiendo con el 40º aniversario del 'Sgt. Pepper’s Lonely Hearts Club Band'. Al César lo que es del César y Pablito una hostia bien dada.