78.294

Este año he jugado 180 euros en el sorteo de la Lotería Navidad y he recuperado 40, poco más del 20%. Mis nueve décimos: 56.115, 55.056, 29.145, 21.553, 18.287, 17.439, 13.425 y 00034 (2). Pésima inversión, pero tengo la costumbre de comprar siempre que un amigo lo hace. De lo contrario, si toca tendría que matarlos, guisar sus magras carnes para jolgorio de cualquier comedor social y encargarme una maletas como recuerdo con el pellejo restante.

Después de comprobar que la ruleta de la diosa fortuna tampoco me ha sonreído este año, he decidido desconectar. No quiero escuchar el recital de sandeces del personal sobre el destino del premio. Entre tapar agujeros, comprar una lavadora nueva o ayudar a los hijos con la hipoteca, los premiados son tan previsibles como cualquier futbolista. Alguien debería decir a Julia Otero, eso sí, que cada décimo del gordo se premia con 300.000 euros, no 180.000.

"Ay si me tocaría a mí", como dirían en algunas provincias que prefiero omitir para que los analfabetos no me acusen de acusarles de serlo. Para empezar, me tomaría una copa en soledad, que es como mejor se disfruta de los éxitos que no tienen ningún mérito. Después me cogería un día libre y aprovecharía para dar un paseo por Madrid mientras los demás trabajan.

Y dependiendo de lo que me haya embolsado, decidiría si montar mi propia sala de conciertos, montar mi sala y dejar de madrugar o montar mi sala, dejar de madrugar y dar forma definitivamente al batallón de castigo de las conductas que me hinchan las pelotas, mi verdadero sueño desde hace unos años. Nadie escaparía a mi particular concepto de la justicia.

De vuelta a la realidad, dice mi cuñado que no hay mejor lotería que el trabajo de cada día. Lo que pasa es que mi cuñado, que tiene mucho más de superviviente que de currante, rara vez madruga.

CÓBREME 12

Otra huelga en Madrid y ya van… Esta vez son los taxistas, que protestan contra un proyecto que se debate en el Parlamento que podría suponer la liberalización del sector. Y como suele ocurrir todas las veces que los de aquí y los de allá protestan en el foro, el tráfico de la ciudad se ha colapsado. De nuevo, los derechos de unos prevalecen sobre los derechos de otros. En especial, sobre los del transportista al que le han descojonado la furgoneta en la Estación de Atocha.

Los taxistas se ponen de uñas ante "el desarrollo de flotas de coches o limusinas con chóferes que no estarían sometidos a las mismas reglas", según informa el teletipo de AFP. Y a mí qué cojones me importa, pensaréis. Pensáis bien, teniendo en cuenta el cierre del año laboral que me espera, pero me toca los cojones que me digan qué servicios tengo que usar y que se pongan barreras a la libre competencia.

Creo que los taxistas no deberían pagar una licencia millonaria para poder ejercer, igual que creo que cualquier ciudadano que tenga un coche puede dedicarse al transporte de pasajeros o mercancías. ¿Quiénes serían los grandes beneficiarios de todo esto? Para empezar a hablar los usuarios, que verían cómo mejora la calidad y el precio del servicio. Y de rebote, los curritos sin licencia que conducen el taxi de otros horas y más horas a cambio de limosna.

He escuchado en la radio a un taxista que decía al reportero de turno: "¿Qué te parecería si después de haber estudiado y haberte preparado para ser periodista, cualquiera que no fuera periodista pudiera ocupar tu puesto de trabajo y dejarte en la calle?". No sé qué preparación se requiere para ser taxista, pero supongo que el reportero le habrá contestado que eso, exactamente, es lo que pasa. Y me parece muy bien, por cierto.

DE REPENTE PEREZA

Este fin de semana, el dúo Pereza ha celebrado un concierto sorpresa y gratuito en la sala Moby Dick de Madrid. Rubén y Leiva, Leiva y Rubén, tanto monta, monta tanto, se han dado el capricho de rememorar sus años en los pequeños locales ahora que venden todo el papel en ruedos y recintos deportivos.

Personalmente, de tanto posar, estudiar, pulir y pretender una imagen, cada vez me recuerdan más a los personajes del cine quinqui de Eloy de la Iglesia o José Antonio de la Loma. Cada vez que los veo me parecen más creíbles en el maltrecho pellejo de un personaje de Perros callejeros, Los últimos golpes de El Torete, Navajeros o El pico, que sobre un escenario. Peor aún, si los veo dando la réplica al infecto Pablo Motos y sus putas hormigas.

Recuerdo que hace tiempo, el Jaime Urrutia de la etapa post-Gabinete hizo lo mismo en el Honky Tonk. Conozco bien la trayectoria del muchacho eléctrico, madridista y taurino confeso, que además luce la dentadura con más marfil del panorama musical español. No puedo decir los miso de Pereza, de los que me cuentan que en directo son mucho más rockeros que enlatados y poco más.

Pero entre el concierto sorpresa y gratuito de uno y otros existe una sutil pero importante diferencia: Pereza convocó a los medios de comunicación, que acudieron en masa a la cita. El retorno de tan especial velada fueron muchos minutos de telediario y tinta derramada en espacios que, además, no son su escaparate natural ni habitual.

Seguro que son tipos majetes para compartir la barra de un bar, pero que no me hagan creer que en esta aventura el contacto directo e íntimo con la audiencia ha pesado más que la promoción. De hecho, creo que no han sido ellos, sino los medios, los que se han apresurado a difundir un mensaje tan romántico como improbable. Seguro que tanto ellos como la sorprendida parroquia del Moby han disfrutado de este concierto en pequeño formato, como diría un cursi, pero quien crea que lo han hecho por el público es que no sabe en qué mundo vive.

Y no me malinterpreten porque no lo condeno. Todo lo contrario. La jugada es de libro y estoy convencido de que iniciativas como esta trazan la línea que separa a los espabilados de los que esperan a que los espabilen.

LAPORTA SE VA DE JUERGA

La Gaceta de los Negocios ha publicado unas fotos de Joan Laporta desparramando en la discoteca 'Luz de Gas' tras las victoria del Barça frente al Madrid el pasado domingo. En los foros lo están poniendo a parir, pero a mí me parece perfecto. Incluso los hay que opinan que, afortunadamente, nunca se verá a Florentino Pérez de semejante guisa. El que no se consuela es porque no quiere.

Además, parece ser que en este local también se celebran las victorias del eterno rival. Según un compañero de la oficina: "en esa misma discoteca me emborraché mucho más, canté mucho más y grité mucho más que Laporta la noche que el Madrid ganó 0-2 en semifinales de Champions, con goles de Zidane y McManaman. Incluso cantamos el himno del Madrid subidos a la tarima".

La cuestión es que hay que ser muy pardillo para que te pillen como el padre de familia pasado de copas y haciendo el gañán en la boda de su hija. La imagen es lamentable, pero los hechos no son nada del otro jueves. Por lo demás, que un tipo como él se entregue al champán francés en vez de al cava catalán, supongo que sólo se debe al deficiente stock de 'Luz de Gas'.

CALENDARIO PIRELLI 2010

¿Son cosas mías o en el Calendario Pirelli cada vez hay más tetas y menos arte? No entiendo mucho de casi nada y de esto tampoco, pero soy de los que piensan que es más complicado insinuar que mostrar. Insinuar a alguien que me pone 'cambembo' tiene su aquél, pero para demostrárselo sólo tengo que bajarme los pantalones -acabo de tener una visión terrible-.

Echen un ojo por ahí y juzguen, pero me da la sensación de que de un tiempo a esta parte han dejado de currárselo como antaño. Igual es deliberado, pura carnaza. Lecturas solitarias de retrete a cal y canto para púberes en celo que no saben que la potencia sin control no sirve de nada. O quizás estamos tan acostumbrados a estos despliegues que el famoso calendario o el 'Sports Illustrated Swimsuit Issue' ya no sorprenden a nadie.

En cualquier caso, pónganme esas doce tías en el estado de ánimo adecuado en una playa paradisíaca y les hago un calendario tan bueno como éste con la cámara de mi teléfono móvil. Y si en vez de hacerlo yo lo hace mi charcutero, les garantizo un éxito sin precedentes.

47 DÍAS DESPUÉS

Los tripulantes del Alakrana ya están rumbo a Victoria, capital de las Islas Seychelles. Desde allí, un avión militar devolverá a suelo español, al menos, a los dieciséis nacionales que estaban en el barco. La liberación en prime time se ha producido previo pago de un rescate que, dependiendo del medio de comunicación consultado, oscila entre los 2,3 y 2,7 millones de euros.

Quizá nunca sepamos cuánto se ha aflojado, pero tampoco es importante. Poner precio a la vida es complicado y no viene al caso. Los hay que valen más que el oro del Perú y los hay que merecen dejar de respirar en este mismo momento.

Tampoco es importante de dónde ha salido el dinero. Incluso si lo ha pagado el Gobierno con el dinero de todos, que es lo más probable, ni dos ni veinte millones de euros arreglan el pastel que tiene entre manos. Por mucho que estuvieran faenando fuera del perímetro de seguridad, el Estado se hará cargo una y mil de veces de casos como estos. El problema del Gobierno es otro. Y mucho más complicado.

Lo que sí es relevante es saber si los barcos españoles están más expuestos que los franceses, por ejemplo, que llevan militares a bordo. Si ahora decidimos embarcar a nuestras tropas en los pesqueros, nos la envainamos de nuevo y reculamos para poner otro parche. Y lo que es peor, hay que explicar por qué ahora sí y antes no, pero no aguanto ni una intervención más de la que sea imposible sacar una conclusión.

Si por mí fuera, embarcaba a la legión con cabra y todo en aquellos barcos que naveguen bajo pabellón español. Y por favor, que nadie se escandalice por pagar rescates que sin duda servirán para financiar más secuestros que en algún caso tendrán peor final que éste. En España hemos pagado decenas de rescates e impuestos revolucionarios que sin duda han servido para que ETA siga al pie del cañón.

CUÁNTO HIJOPUTA

¿Conocen la historia de las dos crías de 12 y 13 años a las que sus compañeros de ruta escolar sujetaron de pies y manos para meterlas mano? Exacto, por arriba y por abajo, por turnos y, obviamente, contra su voluntad. Una violación en toda regla. Y las pobres tan muertas de vergüenza que si no llega a ser porque una de ellas se lo contó a su hermana mayor jamás se habría sabido. Las víctimas, una vez más, acojonadas y la Ley del Menor, como de costumbre, del lado de los verdugos.

En medio de esta historia están hasta el cuello de mierda niños y adultos. Los responsables del Instituto de Educación Secundaria Atenea de Villalbilla (Madrid) por actuar tarde y sin contundencia. El conductor del autobús porque además de guardia civil no es sordo ni ciego y, por lo tanto, es un hijo de la grandísima puta. La responsable de la empresa de autobuses por justificar que el conductor no puede parar porque le multarían. Algunos de los padres de los violadores por argumentar que no es para tanto, que son cosas de niños…

Y pos supuesto los nueve violadores, desgraciados que me llevarían a la cárcel si yo fuera el padre de una de esas niñas o a perder la patria potestad si fuera el padre de alguno de ellos. No me siento capaz de expresar con palabras cómo me hacen sentir estos casos, pero mi mujer puede dar fe de que me hacen perder los modales, el sentido común y los prejuicios morales. No se imaginan la cantidad de mala hostia y rabia contenida que he ido acumulando a medida que asimilaba la información.

Un cabrón es un cabrón con quince años o con quinientos y no me creo que no fueran conscientes de la gravedad de sus actos. Si por mí fuera y teniendo en cuenta que la moderación no es una de mis virtudes, en el mejor de los casos se iban de cabeza al reformatorio y de ahí a la cárcel en cuanto cumplieran la mayoría de edad. Conmuto la pena por marcar su frente con un estigma para que purguen su infamia de por vida al más puro estilo de los Bastardos sin Gloria del enorme Tarantino. ¿La reinserción y la reeducación? Tres dosis diarias, despacito y por el culo hasta que deseen no haber nacido.

RÍO REVUELTO

Dicen que la felicidad va por barrios. Y en el caso del Comité Olímpico Internacional (COI), me imagino que la felicidad va por familias, clanes, grupos de interés, lobbies o cosas peores. Me hago cargo de que todo el mundo ya ha visto las imágenes del fin de semana revoltosillo que han tenido policías y narcotraficantes en Río de Janeiro. Nada de medias tintas en medio de los autocares carbonizados y helicópteros abatidos. Fuego a mansalva y maricón el último era la consigna en una guerra de guerrillas que se libró casa por casa y palmo a palmo.

¿Creen que algún miembro del COI se ha revuelto en el sofá de casa viendo los informativos? Ni uno. Quedan siete años para levantar recintos deportivos, poner un poco de paz y quitar mucha mierda de en medio antes de que comience la madre de todas las juergas, y por algún sitio había que empezar. Mientras tanto, los miembros del organismo olímpico y las delegaciones de todo tipo que les acompañan, los chicos de la prensa, más de un deportista y todos los burdeles de Río de Janeiro contienen la respiración.

En cualquier caso y más allá de la designación de la ciudad brasileña como sede olímpica, que se veía venir, habría que pensar dos veces dónde se celebran este tipo de eventos. Lo digo por el Mundial de fútbol que se disputará en Sudáfrica en 2010, por ejemplo. Este verano conocí a un touroperador argentino al que le ofrecieron hacerse cargo de diversos eventos y salió corriendo. Una golosina sí, pero se teme lo peor y no quiere tener nada que ver. Lleva más de 20 años por esas latitudes y augura un caos importante. Por algo será.

Ahora bien, si esto sirve para fortalecer la democracia, respetar los drechos fundamentales y mejorar las condiciones de vida de los más desfavorecidos, como ha pasado en China, los Juegos Olímpicos deberían celebrarse en Cuba.