MADRID AMERICANA MUSIC PARTY

Como saben, ando empantanado con una historia de promoción de música en directo. Palmo Poducciones es un juguete que va creciendo sin prisa pero sin pausa, a su ritmo. Este año está siendo menos prolífico, pero más provechoso y mejor pagado, sobre todo emocionalmente, que 2007. El año del estreno fue el de las hostias a medias por pardillos y por noveles, pero la mejor enseñanza fue a prender a decir no.

El próximo evento es Madrid Americana Music Party, una recomendación del programa de Radio 3 'Toma Uno, Radio con Botas'. Este es el rudimentario flyer del sarao. Está hecho con todo el cariño que es capaz de atesorar en sus sucias entrañas un gañán tecnológico, así que espero que no hayan sido muy duros con el juicio. En fin...

El propio Manolo Fernández, conductor del programa pinchadiscos de la fiesta -el término DJ me da repelús-, define el término 'Americana' en una entrevista concedida a www.popmadrid.com como "una mezcla ecléctica de la música que ha echado raíces en America, aunque bajo ese paraguas se ha creado una especie de revival de estilos muy cercanos al country".

Soy consciente de que no es un concierto para todos los públicos. Es más, sé que es una música para minorías pero, si gustan, ya saben el qué, quién, cómo, dónde, cuándo y cuánto. El porqué es muy sencillo, por la cultura musical de este país. Palabra. Bueno vale, para unas copas sí que da, pero si alguien cree que con esto voy a financiar unas vacaciones es que no sabe cómo está la noche madrileña. Seguiremos informando en la medida de lo posible, que es inversamente proporcional al trabajo.

SOLO Y SIN AZÚCAR

Anoche iba escuchando la radio en el camino del aeropuerto a casa. Después de la retransmisión del partido del Getafe en Munich y antes del refrito futbolero de la medianoche de todas las cadenas, fui pasándome de la COPE a la Ser. Todos los mansos estaban comentando la soledad de José Luis, el próximo presidente del Gobierno, en la cumbre de la OTAN.

Para unos, una muestra más de la debilidad de Zapatero, y por lo tanto de España, en las relaciones internacionales. Ni más ni menos que el vivo retrato de su incapacidad para intervenir en la política exterior más allá de las reuniones bilaterales en las que, lógicamente, no hay más remedio. Para otros, un guiño a su electorado, una postura coherente la de no bailarle el agua a Bush. Incluso llegaron a argumentar que, después de los mandatos de González y Aznar, hacía falta un presidente que mirara más hacia dentro.

Para mí, una imagen muy triste. Que el presi esté más colgao que un fuet es lamentable. Y ridícula, pues se nos contó que se intentaría tener un bis a bis con Estados Unidos. Lo que en su momento iba a ser una demostración de firmeza con la mano tendida, ahora se nos vende como otra de coherencia cuando nos dan con la puerta en las narices. Además, Zapatero no se quedó para recibir la visita de Putin, que era el invitado de la cumbre el día de hoy. ¡Qué quieren que les diga! Juzguen ustedes mismos las imágenes.

Me pongo en lo peor, pero mucho me temo que como siga mirando hacia dentro va a acabar sacando la cabeza por el agujero del culo. Igual es que yo soy muy terco, pero si vas a una reunión de la OTAN, qué menos que mirar un poco más allá de España, ¿no? Y allí había mucho mandamás con el que departir. No hacía falta hacerle la rosca nadie, pero tampoco hay por qué parecer el niño burbuja, en plan "¡qué se joda mi sargento que yo no me como el rancho!" En fin, que estaba solo de cojones.

Para rematar la jornada, mientras cenaba un bocadillo de tomate, una de las cosas que más me gustan del mundo, estuve viendo el nuevo programa de entrevistas de Lorena Berdún en TVE1. ¿Quiénes dirían que fueron los primeros dos entrevistados de 'Balas de Plata'? En este orden, Imanol Arias y Pepa Bueno. Nos busquen las siete diferencias, busquen lo que les une, que no es otra cosa que estar en la nómina de la televisión que pagamos todos. No me creerán, pero les juro que en ningún momento se vio la mosca con el cartelito de "publicidad" en cualquiera de las esquinas de la televisión.

EL TORO POR LOS CUERNOS

Mientras escribo esto, leo que Bono no ha conseguido la presidencia del Congreso en la primera vuelta. Lo hará en la segunda, seguro. Sólo en política se dice 'no' a medias. Echo la vista atrás y una valoración del resultado electoral sugiere que el PSOE hizo pleno, consiguió cepillarse a la competencia y amalgamar el voto de izquierdas, lo que quiera que sea la izquierda, y la derecha, a día hoy. El PP necesita conservar la cosecha e invertir esta tendencia, que partidos como IU y UPyD crezcan. Lo necesitan tanto como España la lluvia o, mejor aún, un buen sistema de canalización pública.

De lo contrario, sus opciones de Gobierno pasan por reformar la ley electoral o que Cataluña y País Vasco dejen de ser España, dos condiciones improbables. Sólo los damnificados, Rosa Díez y los descabezados comunistas, apuestan por la revisión de la Ley D'Hont y, de momento, es impensable que catalanes y vascos dejen de llevar un DNI español. Jodido panorama, sin duda. Todo esto es lo que pasa en el jardín, pero dentro de casa hay otras asignaturas pendientes que el partido tendrá que resolver en la convocatoria del próximo mes de junio.

Después de que Zaplana decidiera rebajarse el rango y postularse como diputado raso, le tocó ser corneta y defender las ideas del PP en las conversaciones previas a la sesión de investidura. Enfrente había un tipo encantado de conocerse, Pepe Blanco, el hombre que devora consonantes. A todo esto, ¿se acuerdan de Rajoy, de nombre Don Mariano? Pues acaba de mover ficha por fin. Ya era hora, que han pasado dos semanas desde que tocara techo y, a pesar de todo, perdiera las elecciones. La nueva portavoz en el Congreso de los Diputados ya es Soraya Sáenz de Santamaría.

SSS es mujer de confianza de Rajoy, abogada del Estado, como el su marido, y de aspecto monjil. No sé si es la mejor para el cargo, pero quizás es el momento de penar en quién puede ganar en vez de quién es el mejor. No hay que ir muy lejos para encontrar un espejo en el que mirarse. Lo tienen ahí mismo, en las bancadas del PSOE. Personalmente, dudo de la conveniencia de la continuidad del propio Rajoy, pero sí tengo claro que un equipo ganador estaría formado por Gustavo de Arístegui, María San Gil, Esperanza Aguirre y Ruiz Gallardón. No pasará. Allá ellos.

DECÁLOGO DEL BUEN ESQUIADOR II

Después de estas vacaciones color púrpura sin purpurina, pasadas y repasadas por agua como de costumbre, sean todos bienvenidos a la jodida rutina, a la gran ciudad que tanto me gusta, al trabajo y a la cuesta que se avecina a la vuelta de la esquina de abril. Para desengrasar tanto enmerdamiento, invito a los esquiadores a hacer examen de conciencia con la segunda y última entrega del decálogo del buen esquiador.

6. Complementos indispensables I. Siempre cargo dos latas de Mahou, una en cada bolsillo del abrigo. Son fundamentales para animar las esperas en los remontes o dar buena cuenta de ellas en la silla, camino de la cima, mientras te tuestas al sol de invierno como si fuera lunes. Sean educados y ofrezcan un buchito a sus compañeros de remonte y manden a tomar por el culo a los amigos que le critican cuando hace acopio de provisiones en el apartamento.

7. Complementos indispensables II. En una ocasión le preguntaron a Johan Cruyff cuál era el cigarillo que mejor le sabía. Ni el del café, ni el de la sobremesa, ni el de la cervecita ni el de después de. El del descanso del partido, contestó. Junto a las birras, siempre llevo un Marlboro. Muy rico y venenoso en los remontes o los descansos de cafetería.

8. Un homenaje para cenar. En mis expediciones de castigo al Pirineo, se impone un desayuno fuerte alrededor de tostadas de pan payés con ajo, aceite, tomate y embutido. La comida a salto de mata, se improvisa. Y para cenar fuera nada de fondue a mano armada, lo que se estila es una buena olla aranesa o carnaza a la piedra con calçots para abrir boca y tintorro a granel. Exquisita excusa para tomar unos digestivos. Para los fieles del BBB (bueno, bonito y barato), en Vielha hay una carnicería muy recomendable.

9. El reposo del guerrero. Después de una jornada de esquí y antes de salir a cenar, nada como una siesta aliñada con un porrito, como antaño, o no, como ahora. También en Artíes, encima de la sidrería que citaba en el post anterior, tienen los apartamentos Camino Real o Camin Reiau. Cuestan como los demás, pero no hay que dormir en el salón, son amplios, tienen garaje, cuartos de baño como los de casa y servicio de limpieza diario. Evite los que dan a la carretera.

10. Sin remordimientos. Por último, no deje que sus compañeros de viaje le afeen su conducta o le recriminen su actitud. Es su dinero y son sus vacaciones, así que a nadie debería importarle cómo los dilapida. Aplíquese esta máxima que acabo de alumbrar: "que nadie le haga sentir mal por lo que le sienta tan bien".

Al margen del decálogo, lo normal es que les toque soportar a los militantes de la cultura del mamoneo que pululan por las estaciones de esquí, pero ahí no hay consejo que valga. Cada uno tiene un umbral de tolerancia y el mío es excepcionalmente bajo, así que no vale como norma. Ustedes mismos.

DECÁLOGO DEL BUEN ESQUIADOR I

Hace unos días que leí en Sacúdaseme, el blog de Boeta, su personal teoría sobre la práctica del esquí, el ski o incluso el ejqui. Llegado a este punto, no mentar esa verdad como una catedral de grande que reza "vaya deporte cabrón, si lo mejor es quitarse las botas" sería decepcionarme a mí mismo, pero hay que ir un poco más allá.

Más que una teoría, tengo un decálogo que procuro aplicar sin concesiones, cuya primera entrega comparto hoy con todos los lectores por la proximidad de las vacaciones de Semana Santa, que para la mayoría son la última oportunidad del año. Cada vez que voy a la montaña -uno no es Mahoma- hay cosas que no perdono y otras que defiendo con uñas y dientes. A saber:

1. Esquiar no es caro. No más que una semana de vacaciones cualquiera, por lo menos, en lo que a alojamiento y manutención se refiere. ¿Y el equipo? Hasta hace un par de años he utilizado el que me regalaron en las Navidades de 8º de EGB y el actual espero que me dure otros quince años.

2. Si no hace buen tiempo, no esquío. Lo siento, pero no. Igual que no salgo a pasear si está jarreando en la calle, no entiendo por qué he de esquiar con una ventisca de cojones, muerto de frío y sin ver lo que hay más allá de mi nariz… Por muy grande que ésta sea.

3. Si hace bueno, no esquío de 08.00 a 17.00 h. Tengo la sana costumbre de no madrugar en vacaciones. Si son de los que están en la fila del arrastre antes de que abran y de los que cogen el último remonte del día para subir al pico más alto de la estación para exprimir la jornada al máximo no cuenten conmigo.

4. Si hay cafeterías, será por algo. Después de varias horas esquiando, un 'stop and go' de una hora como mínimo en cualquier cafetería es imprescindible. La comida suele ser mala, pero no le hagan ascos a una butifarra con mostaza y patatas que conviene reposar bien antes de volver al lío.

5. Hay vida después del esquí. Mucha y muy agradable, añadiría. Una de las cosas que más me gustan es calzarme unas zapatillas nada más terminar y echarme a la calle a picar algo. Especialmente recomendable una sidrería que hay en la carretera que atraviesa Artíes, bajo los apartamento Camin Reiau, en los alrededores de Baqueira. El plan es jarra de cerveza y picoteo acodado en la barra con el traje de faena.

(I'M STILL) ALIVE

¿Cómo decirlo sin paracer pesado? ¿Cómo hacerlo sin parecer desganado? ¿Cómo disfrutarlo sin parecer forzado? ¿Cómo comerlo sin que resulte indigesto? No se trata de sexo, no, aunque llevo una época que el trabajo todo lo infecta. Me gustaría poder decir que pasará pronto, que son malos tiempos para la lírica porque están arrancando varios proyectos a lo Fuenteovejuna.

Me he prometido, con mis pelotas como testigo, que esto no me pase por encima. Me doy un tiempo, no sé cuánto, para ver cómo se presentan los próximos meses y si pintan bastos habrá que aprovecharlos para aporrear la mesa y poner un poco de orden. No me atrevo a decir que vaya a sobrevivir -de supervivir ya me he olvidado-, pero de momento estoy vivo... A lo Eddie Vedder.


PD: Pobre Conjura, que con la de hoy cumple 200 entradas rodeada de polvo, telarañas y montañas de mierda que apenas disimula ya la alfombra.

MI PADRE ES GUIONISTA

El sábado discutí con the young Jules mientras tomábamos unas copas o viceversa. Es un matiz importante, pero ya no lo recuerdo, así que no le demos más importancia de la que realmente tiene, que es mucha. Sí recuerdo el motivo, que no es otro que la resuelta huelga de guionistas de Hollywood que dio al traste con la ceremonia de entrega de los Globos de Oro y amenazó la de los Oscar hasta hace un suspiro -recuérdenme que le dedique un PD a Corbacho-. "La felicidad nunca es completa", pensarán los que, como yo, temen que la madre del artista nos siga dando el coñazo.

En fin, Pilarín… Los que conocen a Julito saben que es mala pareja de baile en estas lides por su tenacidad. Es capaz de rebatirlo todo, de contra-argumentar sin piedad ni límite de tiempo hasta que el contrario, una de dos, se rinde o se da a la fuga atravesando un muro de carga convencido de ser el mismísimo Mortadelo. Mi amigo sería algo así como el Stoichkov de los equipos de debate de las universidades americanas, uno de esos que todos quieren en su equipo y odian en el contrario.

El caso es que muchas de las vacas sagradas del cine made in USA apoyaron las demandas de los que allí denominan writers. Desconozco cuáles eran, pues tengo la sana costumbre de morirme de pereza antes de ponerme en el pellejo de cualquiera que agite una pancarta, pero en gran medida son irrelevantes para el post. ¿Por qué? Adivinen, que esta es fácil. Eso es, porque dos borrachos tienen la misma facilidad para caminar sobre una línea recta que para mantener una discusión coherente. O lo que es lo mismo, ninguna.

Digamos que la huelga de los escritores acabó siendo una excusa, la mía, para honrar la muy española costumbre de poner a parir al prójimo aun sin conocer sus circunstancias, cualesquiera que sean. "Mira Julito, ni puta idea de cómo se regula el gremio ni del trabajo en la sombra que hace que los proyectos funcionen o de lo que estén pidiendo mientras pasean en círculos, pero es mucho más grave que hayan dejado de hacer su trabajo". Hagan la prueba. Descarten las películas basadas en novelas, comics o historias reales y ahora las secuelas, precuelas, musicales o remakes. ¿Cuántas quedan?

Alguno dirá que también en eso consiste su trabajo, pero yo no estoy de acuerdo. Creo que a los guionistas o escritores se les presupone, fundamentalmente, capacidad para crear historias. No es lo mismo lo que hace Paul Auster cuando escribe 'Brooklyn Follies', que lo que hace Benito Gómez Ibáñez cuando traduce la novela. Por lo tanto, si lo que mayoritariamente hacen los guionistas es traducir al lenguaje cinematográfico historias originales concebidas en otros formatos me parece perfecto, pero entonces son cualquier cosa menos escritores.

PD: Sr. Corbacho, no sé si fue el responsable del guión de la gala de los Premios Goya que usted mismo presentó, pero está claro que ahí tampoco había un escritor. Sepa, además, que un hombre de pelo en pecho, vestido de mujer y con peluca ya no hace reír ni a los niños y que besar a otro hombre ya no es transgresor. Y usted, al que muchos tuvieron por un tipo innovador en su momento, no debería aceptar cualquier encargo. Claro que, si una gala al año tiene un pase, su programa semanal en Antena es como para subir a los altares catódicos a Javier Sardá.

LA CANCIÓN DEL VIERNES 15 DE FEBRERO

No es que no me guste, pero así menos, y tampoco me espanta, pero a este ritmo cada día un poco más. Sucede con el sexo, que está muy bien, de cojones, pero no de cualquier manera. Abro la agenda y leo que aún están por hacer desarrollos de planes de comunicación y estrategias de relaciones públicas, presentaciones de resultados, redacciones de memorias y comunicados de prensa, planificación de entrevistas, cobertura informativa de eventos, asistencia a desayunos de prensa, presentaciones y reuniones de trabajo, captación de clientes, reparto de hostias sin consagrar y con 'h' a los proveedores…

Cada vez que miro y veo todas esas notas de mi puño y letra me dan retortijones en el cerebro. He vuelto a hacerlo, de reojo, como si no me interesara, así, sin darle importancia. Vaya, disculpen un momento. Ya estoy de aquí. Vengo de asomarme al retrete de la oficina, un microclima en el que siempre hace un frío del carajo, donde he vomitado un manojo de nervios, angustia y preocupación a partes iguales. No es de extrañar que esté empezando a cogerme asco. Y ganas, también me tengo ganas. A ver si por fin me decido, me autolesiono a base de bien y me cojo la baja cuatro o cinco años.

Claro que hay cosas peores. Y mejores también, nos ha jodido, pero no me consuelan los que andan más puteados que yo ni tengo tiempo para decidir cómo vivir con cierto desahogo. El tren está en marcha y mientras no aminore o descarrile no hay nada que hacer. Nadie grita "más madera", pero no cabe duda de que esto es la guerra. En este campo de batalla laboral, como en el otro, sólo hay victoria o derrota, pasacalle triunfal o cortejo fúnebre. La rendición o el socorrido "maricón el último" no es una opción. El lema de la empresa lo dice bien claro: "Si fuera fácil lo haría otro".


PD: Con todo desprecio, dedicado a los que aseguran que me aburriría sin trabajar.