CUÁNTO HIJOPUTA

¿Conocen la historia de las dos crías de 12 y 13 años a las que sus compañeros de ruta escolar sujetaron de pies y manos para meterlas mano? Exacto, por arriba y por abajo, por turnos y, obviamente, contra su voluntad. Una violación en toda regla. Y las pobres tan muertas de vergüenza que si no llega a ser porque una de ellas se lo contó a su hermana mayor jamás se habría sabido. Las víctimas, una vez más, acojonadas y la Ley del Menor, como de costumbre, del lado de los verdugos.

En medio de esta historia están hasta el cuello de mierda niños y adultos. Los responsables del Instituto de Educación Secundaria Atenea de Villalbilla (Madrid) por actuar tarde y sin contundencia. El conductor del autobús porque además de guardia civil no es sordo ni ciego y, por lo tanto, es un hijo de la grandísima puta. La responsable de la empresa de autobuses por justificar que el conductor no puede parar porque le multarían. Algunos de los padres de los violadores por argumentar que no es para tanto, que son cosas de niños…

Y pos supuesto los nueve violadores, desgraciados que me llevarían a la cárcel si yo fuera el padre de una de esas niñas o a perder la patria potestad si fuera el padre de alguno de ellos. No me siento capaz de expresar con palabras cómo me hacen sentir estos casos, pero mi mujer puede dar fe de que me hacen perder los modales, el sentido común y los prejuicios morales. No se imaginan la cantidad de mala hostia y rabia contenida que he ido acumulando a medida que asimilaba la información.

Un cabrón es un cabrón con quince años o con quinientos y no me creo que no fueran conscientes de la gravedad de sus actos. Si por mí fuera y teniendo en cuenta que la moderación no es una de mis virtudes, en el mejor de los casos se iban de cabeza al reformatorio y de ahí a la cárcel en cuanto cumplieran la mayoría de edad. Conmuto la pena por marcar su frente con un estigma para que purguen su infamia de por vida al más puro estilo de los Bastardos sin Gloria del enorme Tarantino. ¿La reinserción y la reeducación? Tres dosis diarias, despacito y por el culo hasta que deseen no haber nacido.

RÍO REVUELTO

Dicen que la felicidad va por barrios. Y en el caso del Comité Olímpico Internacional (COI), me imagino que la felicidad va por familias, clanes, grupos de interés, lobbies o cosas peores. Me hago cargo de que todo el mundo ya ha visto las imágenes del fin de semana revoltosillo que han tenido policías y narcotraficantes en Río de Janeiro. Nada de medias tintas en medio de los autocares carbonizados y helicópteros abatidos. Fuego a mansalva y maricón el último era la consigna en una guerra de guerrillas que se libró casa por casa y palmo a palmo.

¿Creen que algún miembro del COI se ha revuelto en el sofá de casa viendo los informativos? Ni uno. Quedan siete años para levantar recintos deportivos, poner un poco de paz y quitar mucha mierda de en medio antes de que comience la madre de todas las juergas, y por algún sitio había que empezar. Mientras tanto, los miembros del organismo olímpico y las delegaciones de todo tipo que les acompañan, los chicos de la prensa, más de un deportista y todos los burdeles de Río de Janeiro contienen la respiración.

En cualquier caso y más allá de la designación de la ciudad brasileña como sede olímpica, que se veía venir, habría que pensar dos veces dónde se celebran este tipo de eventos. Lo digo por el Mundial de fútbol que se disputará en Sudáfrica en 2010, por ejemplo. Este verano conocí a un touroperador argentino al que le ofrecieron hacerse cargo de diversos eventos y salió corriendo. Una golosina sí, pero se teme lo peor y no quiere tener nada que ver. Lleva más de 20 años por esas latitudes y augura un caos importante. Por algo será.

Ahora bien, si esto sirve para fortalecer la democracia, respetar los drechos fundamentales y mejorar las condiciones de vida de los más desfavorecidos, como ha pasado en China, los Juegos Olímpicos deberían celebrarse en Cuba.

CHÚPAMELA

Mientras daba buena cuenta de un mal pincho de tortilla, he cazado al vuelo las imágenes de Maradona celebrando la clasificación de Argentina para el Mundial de Sudáfrica en 2010. Valiente capullo. A duras penas cumple con su trabajo y lo celebra como si hubiera recuperado el solito las Islas Malvinas. Argentina tiene equipo para clasificarse jugando descalzos, pero el genio del balón que fue y el tonto de los huevos que ha sido siempre, casi consigue dejarlos fuera.

Las imágenes de Maradona y Bilardo son para colgarlos del palo mayor. Y las pocas neuronas que le quedan al seleccionador sólo le han alcanzado para gritar "que la chupen, ahora que la chupen, que la sigan chupando". Los males endémicos de Argentina son de sobra conocidos y no es buen síntoma que el país ponga, y mantenga, al frente de su embajada más internacional a un retardado de semejante calibre. La cosa está muy fea, fea de cojones. Qué mala cara tiene el enfermo, pobres argentinos.

Auguro un futuro a la venezolana más triste que el presente. Desde aquí, mi más profundo desprecio a sus feligreses y una ración de mierda al amigo del 'coma andante' (Gorki dixit). Dieguito, guapo, a mamarla.

REVOLVIENDO

Buen día y mejor noche a las gentes de bien. Ya he perdido la cuentas de las veces que he retomado La Conjura. Lo echaba de menos, así que he decidido volver sin avisar y sin tremendismos, despacico y sin fuegos de artificio, sin buenos propósitos que a buen seguro incumpliré ni promesas que tengo la certeza de que serán el motivo de mi definitiva defunción bloguera. Dicho esto, me limitaré a colgar algunas líneas a vuela pluma de cuando en vez, cuando pueda y me salga de los huevos. Es un punto de partida de mínimos, por lo tanto.

En los últimos nueve meses y medio que esta página ha pasado cogiendo polvo, han pasado muchas cosas. El deporte patrio ha ocupado muchas portadas y Lula nos acaba de dar por el culo. La política se ha enmerdao casi tanto como nuestra economía, que se ha derrumbado ladrillo tras ladrillo. La crónica rosa vive bajo el paraguas del paquirrismo y Belén Esteban –impagable una de sus recientes actuaciones en la que preguntaba a Carmen Lomana, la Preysler rubia, si nunca se había puesto un chándal-. La vida social vive pendiente de la hipoteca, los bancos aprietan y ahogan, y los telediarios cada vez peor mientras el globo de la gripe A se desinfla. Seguimos teniendo el país que nos merecemos.

Yo bien, no sufran. Aquí un servidor, que hace no tanto presumía de tener el pelo de un teckel, adivina entradas donde antes no había al tiempo que brotan canas hasta en… la barba. Sólo me consuela el desolador paisaje de algunos compañeros de la promoción del 77. También estoy más ternasco, escéptico y descreído que nunca. Y como siempre, continúo haciendo la ruta nocturna de los bares en un intento desesperado de poner vida a los años más que años a la vida. ¿Y el curro? Abundante, gracias, pero hablemos de cosas más importantes.

Un anuncio importante, para ser exactos. El pasado 25 de julio, día de Santiago, patrón de España y líder de la comunidad cristiana de Jerusalén según la Wikipedia, la moza que ven bajo estas líneas tuvo a bien contraer esponsales conmigo. Gracias guapa. Seguiremos informando.

SEAN FELICES, EN SERIO

Aproximadamente hace un año les contaba la tortura medieval a la que nos sometió Iberia, nuestra línea aérea amiga a pesar del celo de los pilotos. Más de una hora de villancicos populares desde que aterrizamos en Nueva York hasta que nos bajamos de la aeronave. Un auténtico taladro. Esta vez disfrutaré de las fiestas en casa y en familia, que a estas alturas del año ya no tengo ni hucha que romper. Sin embargo, antes de cerrar La Conjura hasta el próximo enero, no quiero quedarme con las ganas de demostrar que los villancicos pueden ser otra cosa si los cantan Elvis, Tony Bennett, Nat King Cole, Frank Sinatra o, de nuevos en estas páginas, Bruce Springsteen.


Feliz Navidad a todos. Disfruten de la familia y los amigos y ya veremos qué pasa en 2009.

MÚSICA NEGRA

Anoche, cosas de noctámbulo, me tragué a Miqui Puig en los conciertos de Radio 3 que echan de madrugada en La 2. Y digo 'echan' para honrar mi tierna infancia pucelana, cuando la televisión echaba westerns en la sobremesa de los domingos, y para que alguien eche a Puig a los leones. Buena banda, regular interpretación y pésima voz hasta que decidí irme al sobre. Pero con todo, y aun sin conocer a la persona y reconociendo que su música a mí plim, confieso que siento cierta simpatía por el personaje. Más allá de la televisión que todo lo pudre y luego lo esparce, me parece un tipo que casi siempre ha hecho lo que le ha salido de los huevos. Casi siempre, a veces, ya es mucho. Y eso, siempre, es importante.

Lo demás para hoy ya es banda sonora de novela negra, un subgénero en el que los protagonistas hacen mutis para siempre dejando tras de sí un rastro de misterio. Incluso morbo, si se puede llamar así. Por orden de proximidad, Susie Pop, "la Verdadera Nancy Rubia", se ha tirado por el Punte de Segovia demostrando que las mamparas sólo sirven para los cobardes. Jamás he escuchado a las Nancys Rubias y tampoco voy a hacerlo ahora. Es más, ni siquiera sé qué hacen exactamente, pero este tipo de noticias me hacen pensar si es necesario que se apague una estrella para que nazca un mito o es todo mucho más sencillo. Es decir, ¿el revuelo se debe a la forma o al fondo? En cualquier caso, no se por qué pero lo siento sinceramente.

Y al otro lado del canal, han declarado muerto a Richey Edwards, guitarrista y compositor de los Manic Street Preachers. Tampoco he escuchado en mi vida a los MSP, pero según los papeles el tipo desapareció en 1995 y encontraron su coche cerca del puente Severn, otro lugar con cierto gancho para los suicidas. Desde entonces ni rastro, aunque ya ha habido varios avistamientos. Era de esperar. También los hay que aseguran haber visto a Elvis, aunque yo dudo mucho que nadie reconociera a un abuelo de 73 años por mucho que presumiera de lentejuelas y patillas de hacha. En definitiva, dos historias de suicidios que los hará sobrevivir a su propia obra. Por cierto, ¿adivinan cuántos años tenía Edwards cuando desapareció?

BODA A LA BÚLGARA (III Y FINAL)

Comentaba hace ya un tiempo que yo quiero a todo el mundo. Y que a algunos, incluso, los quiero hostiar. Entre todos ellos, destacaría una fémina del tamaño de un oso grizzly, imagínense, que vigilaba el escáner del equipaje de mano del aeropuerto de Sofía. Imagínense también los modales con los que me preguntó si llevaba un portátil encima que no tuve más huevos que contestar con un gracioso y muy español "no, cojones, no, no llevo un puto ordenador en la mochila". Y es que para ser sinceros, los búlgaros, no se ofendan ustedes, no me parecieron gente amable.

Será mi mala suerte, pero es tan cierto que la mujer búlgara de mi colega sería capaz de sonreír con los pies metidos en la freidora de un churrero como que el trato no fue todo lo cordial que cabía esperar. Y eso, si no quieren seguir imaginando ya se lo cuento yo, se refleja en ciertas rutinas. Conducen como auténticos hijos de puta, por ejemplo. Que un taxista amague con echar a otro coche a la cuneta por no ceder el paso, adelantar por el arcén o hacerlo por la izquierda de tal manera que se crucen tres coches a la vez y sin inmutarse, sólo lo he visto en Bulgaria.

Con todo, la palma se la llevan los taxistas del aeropuerto y el busero que nos llevó a Plovdiv. Sepan que antes de coger un taxi hay que pactar el precio y ya en el destino, si protesta, se amenaza con llamar a la policía y se quedan como la seda. De lo contrario, al final pasa lo que pasa, que pagas diez euros por un trayecto de cinco, aunque reconforta que algunos pagaran treinta y encima dejaran propina. En cuanto al conductor del autobús, cómo contarlo. Se le caló el motor en el carril izquierdo de una salida en curva de la autopista y, como no arrancaba, lo dejó caer marcha atrás con la reversa metida. Jugada maestra y, por otra parte, arriesgada de cojones.

Por lo demás, en descargo de Bulgaria hay que decir que es un país barato, muy barato, donde el cartón de Marlboro cotiza a 17 euros y puedes cenar por siete u ocho euros. Eso sí, mi amigo Jon quiere advertirles (de) que "cuando te dicen que la bandera es blanca, verde y roja por el yogur, el pepino y el tomate, no están de cachondeo y si lo están, me habría parecido una razón la mar de convincente". No sé qué pensaría Freud de todo esto, pero así es, el pepino y el yogur se sirven a granel.

PD: Supongo que cosas similares podría decir cualquier turista suizo que venga a España, pero es que nosotros, amigos, también somos un país de mierda.

PD2: Si alguien necesita algunos consejos sobre la vida nocturna de Bulgaria que avise, que más vale prevenir que jugarse un sopapo.

SIN PALABRAS

Soy poco amigo de autoretratarme en mi blog, pero la ocasión sin duda lo merecía. Uno que es mitómano, ya saben ustedes. Quien necesite una explicación, quien no conozca a mi nuevo mejor amigo Carlos, es que no sabe en qué crisis vive.

Nota: Ante la avalancha de personas que no saben quién es Carlos, y hayan dejado o no constancia de ello en este post, no me queda más remedio que poner un poco de luz. Este es Carlos: