LA CONJURA DE LOS NECIOS

DE REPENTE PEREZA

noreply@blogger.com (Ángel) — Mon, 14 Dec 2009 12:45:00 +0000

Este fin de semana, el dúo Pereza ha celebrado un concierto sorpresa y gratuito en la sala Moby Dick de Madrid. Rubén y Leiva, Leiva y Rubén, tanto monta, monta tanto, se han dado el capricho de rememorar sus años en los pequeños locales ahora que venden todo el papel en ruedos y recintos deportivos.

Personalmente, de tanto posar, estudiar, pulir y pretender una imagen, cada vez me recuerdan más a los personajes del cine quinqui de Eloy de la Iglesia o José Antonio de la Loma. Cada vez que los veo me parecen más creíbles en el maltrecho pellejo de un personaje de Perros callejeros, Los últimos golpes de El Torete, Navajeros o El pico, que sobre un escenario. Peor aún, si los veo dando la réplica al infecto Pablo Motos y sus putas hormigas.

Recuerdo que hace tiempo, el Jaime Urrutia de la etapa post-Gabinete hizo lo mismo en el Honky Tonk. Conozco bien la trayectoria del muchacho eléctrico, madridista y taurino confeso, que además luce la dentadura con más marfil del panorama musical español. No puedo decir los miso de Pereza, de los que me cuentan que en directo son mucho más rockeros que enlatados y poco más.

Pero entre el concierto sorpresa y gratuito de uno y otros existe una sutil pero importante diferencia: Pereza convocó a los medios de comunicación, que acudieron en masa a la cita. El retorno de tan especial velada fueron muchos minutos de telediario y tinta derramada en espacios que, además, no son su escaparate natural ni habitual.

Seguro que son tipos majetes para compartir la barra de un bar, pero que no me hagan creer que en esta aventura el contacto directo e íntimo con la audiencia ha pesado más que la promoción. De hecho, creo que no han sido ellos, sino los medios, los que se han apresurado a difundir un mensaje tan romántico como improbable. Seguro que tanto ellos como la sorprendida parroquia del Moby han disfrutado de este concierto en pequeño formato, como diría un cursi, pero quien crea que lo han hecho por el público es que no sabe en qué mundo vive.

Y no me malinterpreten porque no lo condeno. Todo lo contrario. La jugada es de libro y estoy convencido de que iniciativas como esta trazan la línea que separa a los espabilados de los que esperan a que los espabilen.

LAPORTA SE VA DE JUERGA

noreply@blogger.com (Ángel) — Tue, 01 Dec 2009 11:10:00 +0000

La Gaceta de los Negocios ha publicado unas fotos de Joan Laporta desparramando en la discoteca 'Luz de Gas' tras las victoria del Barça frente al Madrid el pasado domingo. En los foros lo están poniendo a parir, pero a mí me parece perfecto. Incluso los hay que opinan que, afortunadamente, nunca se verá a Florentino Pérez de semejante guisa. El que no se consuela es porque no quiere.

Además, parece ser que en este local también se celebran las victorias del eterno rival. Según un compañero de la oficina: "en esa misma discoteca me emborraché mucho más, canté mucho más y grité mucho más que Laporta la noche que el Madrid ganó 0-2 en semifinales de Champions, con goles de Zidane y McManaman. Incluso cantamos el himno del Madrid subidos a la tarima".

La cuestión es que hay que ser muy pardillo para que te pillen como el padre de familia pasado de copas y haciendo el gañán en la boda de su hija. La imagen es lamentable, pero los hechos no son nada del otro jueves. Por lo demás, que un tipo como él se entregue al champán francés en vez de al cava catalán, supongo que sólo se debe al deficiente stock de 'Luz de Gas'.

CALENDARIO PIRELLI 2010

noreply@blogger.com (Ángel) — Tue, 24 Nov 2009 14:28:00 +0000

¿Son cosas mías o en el Calendario Pirelli cada vez hay más tetas y menos arte? No entiendo mucho de casi nada y de esto tampoco, pero soy de los que piensan que es más complicado insinuar que mostrar. Insinuar a alguien que me pone 'cambembo' tiene su aquél, pero para demostrárselo sólo tengo que bajarme los pantalones -acabo de tener una visión terrible-.

Echen un ojo por ahí y juzguen, pero me da la sensación de que de un tiempo a esta parte han dejado de currárselo como antaño. Igual es deliberado, pura carnaza. Lecturas solitarias de retrete a cal y canto para púberes en celo que no saben que la potencia sin control no sirve de nada. O quizás estamos tan acostumbrados a estos despliegues que el famoso calendario o el 'Sports Illustrated Swimsuit Issue' ya no sorprenden a nadie.

En cualquier caso, pónganme esas doce tías en el estado de ánimo adecuado en una playa paradisíaca y les hago un calendario tan bueno como éste con la cámara de mi teléfono móvil. Y si en vez de hacerlo yo lo hace mi charcutero, les garantizo un éxito sin precedentes.

47 DÍAS DESPUÉS

noreply@blogger.com (Ángel) — Wed, 18 Nov 2009 12:28:00 +0000

Los tripulantes del Alakrana ya están rumbo a Victoria, capital de las Islas Seychelles. Desde allí, un avión militar devolverá a suelo español, al menos, a los dieciséis nacionales que estaban en el barco. La liberación en prime time se ha producido previo pago de un rescate que, dependiendo del medio de comunicación consultado, oscila entre los 2,3 y 2,7 millones de euros.

Quizá nunca sepamos cuánto se ha aflojado, pero tampoco es importante. Poner precio a la vida es complicado y no viene al caso. Los hay que valen más que el oro del Perú y los hay que merecen dejar de respirar en este mismo momento.

Tampoco es importante de dónde ha salido el dinero. Incluso si lo ha pagado el Gobierno con el dinero de todos, que es lo más probable, ni dos ni veinte millones de euros arreglan el pastel que tiene entre manos. Por mucho que estuvieran faenando fuera del perímetro de seguridad, el Estado se hará cargo una y mil de veces de casos como estos. El problema del Gobierno es otro. Y mucho más complicado.

Lo que sí es relevante es saber si los barcos españoles están más expuestos que los franceses, por ejemplo, que llevan militares a bordo. Si ahora decidimos embarcar a nuestras tropas en los pesqueros, nos la envainamos de nuevo y reculamos para poner otro parche. Y lo que es peor, hay que explicar por qué ahora sí y antes no, pero no aguanto ni una intervención más de la que sea imposible sacar una conclusión.

Si por mí fuera, embarcaba a la legión con cabra y todo en aquellos barcos que naveguen bajo pabellón español. Y por favor, que nadie se escandalice por pagar rescates que sin duda servirán para financiar más secuestros que en algún caso tendrán peor final que éste. En España hemos pagado decenas de rescates e impuestos revolucionarios que sin duda han servido para que ETA siga al pie del cañón.

CUÁNTO HIJOPUTA

noreply@blogger.com (Ángel) — Mon, 02 Nov 2009 11:45:00 +0000

¿Conocen la historia de las dos crías de 12 y 13 años a las que sus compañeros de ruta escolar sujetaron de pies y manos para meterlas mano? Exacto, por arriba y por abajo, por turnos y, obviamente, contra su voluntad. Una violación en toda regla. Y las pobres tan muertas de vergüenza que si no llega a ser porque una de ellas se lo contó a su hermana mayor jamás se habría sabido. Las víctimas, una vez más, acojonadas y la Ley del Menor, como de costumbre, del lado de los verdugos.

En medio de esta historia están hasta el cuello de mierda niños y adultos. Los responsables del Instituto de Educación Secundaria Atenea de Villalbilla (Madrid) por actuar tarde y sin contundencia. El conductor del autobús porque además de guardia civil no es sordo ni ciego y, por lo tanto, es un hijo de la grandísima puta. La responsable de la empresa de autobuses por justificar que el conductor no puede parar porque le multarían. Algunos de los padres de los violadores por argumentar que no es para tanto, que son cosas de niños…

Y pos supuesto los nueve violadores, desgraciados que me llevarían a la cárcel si yo fuera el padre de una de esas niñas o a perder la patria potestad si fuera el padre de alguno de ellos. No me siento capaz de expresar con palabras cómo me hacen sentir estos casos, pero mi mujer puede dar fe de que me hacen perder los modales, el sentido común y los prejuicios morales. No se imaginan la cantidad de mala hostia y rabia contenida que he ido acumulando a medida que asimilaba la información.

Un cabrón es un cabrón con quince años o con quinientos y no me creo que no fueran conscientes de la gravedad de sus actos. Si por mí fuera y teniendo en cuenta que la moderación no es una de mis virtudes, en el mejor de los casos se iban de cabeza al reformatorio y de ahí a la cárcel en cuanto cumplieran la mayoría de edad. Conmuto la pena por marcar su frente con un estigma para que purguen su infamia de por vida al más puro estilo de los Bastardos sin Gloria del enorme Tarantino. ¿La reinserción y la reeducación? Tres dosis diarias, despacito y por el culo hasta que deseen no haber nacido.

RÍO REVUELTO

noreply@blogger.com (Ángel) — Mon, 19 Oct 2009 13:49:00 +0000

Dicen que la felicidad va por barrios. Y en el caso del Comité Olímpico Internacional (COI), me imagino que la felicidad va por familias, clanes, grupos de interés, lobbies o cosas peores. Me hago cargo de que todo el mundo ya ha visto las imágenes del fin de semana revoltosillo que han tenido policías y narcotraficantes en Río de Janeiro. Nada de medias tintas en medio de los autocares carbonizados y helicópteros abatidos. Fuego a mansalva y maricón el último era la consigna en una guerra de guerrillas que se libró casa por casa y palmo a palmo.

¿Creen que algún miembro del COI se ha revuelto en el sofá de casa viendo los informativos? Ni uno. Quedan siete años para levantar recintos deportivos, poner un poco de paz y quitar mucha mierda de en medio antes de que comience la madre de todas las juergas, y por algún sitio había que empezar. Mientras tanto, los miembros del organismo olímpico y las delegaciones de todo tipo que les acompañan, los chicos de la prensa, más de un deportista y todos los burdeles de Río de Janeiro contienen la respiración.

En cualquier caso y más allá de la designación de la ciudad brasileña como sede olímpica, que se veía venir, habría que pensar dos veces dónde se celebran este tipo de eventos. Lo digo por el Mundial de fútbol que se disputará en Sudáfrica en 2010, por ejemplo. Este verano conocí a un touroperador argentino al que le ofrecieron hacerse cargo de diversos eventos y salió corriendo. Una golosina sí, pero se teme lo peor y no quiere tener nada que ver. Lleva más de 20 años por esas latitudes y augura un caos importante. Por algo será.

Ahora bien, si esto sirve para fortalecer la democracia, respetar los drechos fundamentales y mejorar las condiciones de vida de los más desfavorecidos, como ha pasado en China, los Juegos Olímpicos deberían celebrarse en Cuba.

CHÚPAMELA

noreply@blogger.com (Ángel) — Thu, 15 Oct 2009 14:42:00 +0000

Mientras daba buena cuenta de un mal pincho de tortilla, he cazado al vuelo las imágenes de Maradona celebrando la clasificación de Argentina para el Mundial de Sudáfrica en 2010. Valiente capullo. A duras penas cumple con su trabajo y lo celebra como si hubiera recuperado el solito las Islas Malvinas. Argentina tiene equipo para clasificarse jugando descalzos, pero el genio del balón que fue y el tonto de los huevos que ha sido siempre, casi consigue dejarlos fuera.

Las imágenes de Maradona y Bilardo son para colgarlos del palo mayor. Y las pocas neuronas que le quedan al seleccionador sólo le han alcanzado para gritar "que la chupen, ahora que la chupen, que la sigan chupando". Los males endémicos de Argentina son de sobra conocidos y no es buen síntoma que el país ponga, y mantenga, al frente de su embajada más internacional a un retardado de semejante calibre. La cosa está muy fea, fea de cojones. Qué mala cara tiene el enfermo, pobres argentinos.

Auguro un futuro a la venezolana más triste que el presente. Desde aquí, mi más profundo desprecio a sus feligreses y una ración de mierda al amigo del 'coma andante' (Gorki dixit). Dieguito, guapo, a mamarla.

REVOLVIENDO

noreply@blogger.com (Ángel) — Wed, 07 Oct 2009 11:59:00 +0000

Buen día y mejor noche a las gentes de bien. Ya he perdido la cuentas de las veces que he retomado La Conjura. Lo echaba de menos, así que he decidido volver sin avisar y sin tremendismos, despacico y sin fuegos de artificio, sin buenos propósitos que a buen seguro incumpliré ni promesas que tengo la certeza de que serán el motivo de mi definitiva defunción bloguera. Dicho esto, me limitaré a colgar algunas líneas a vuela pluma de cuando en vez, cuando pueda y me salga de los huevos. Es un punto de partida de mínimos, por lo tanto.

En los últimos nueve meses y medio que esta página ha pasado cogiendo polvo, han pasado muchas cosas. El deporte patrio ha ocupado muchas portadas y Lula nos acaba de dar por el culo. La política se ha enmerdao casi tanto como nuestra economía, que se ha derrumbado ladrillo tras ladrillo. La crónica rosa vive bajo el paraguas del paquirrismo y Belén Esteban –impagable una de sus recientes actuaciones en la que preguntaba a Carmen Lomana, la Preysler rubia, si nunca se había puesto un chándal-. La vida social vive pendiente de la hipoteca, los bancos aprietan y ahogan, y los telediarios cada vez peor mientras el globo de la gripe A se desinfla. Seguimos teniendo el país que nos merecemos.

Yo bien, no sufran. Aquí un servidor, que hace no tanto presumía de tener el pelo de un teckel, adivina entradas donde antes no había al tiempo que brotan canas hasta en… la barba. Sólo me consuela el desolador paisaje de algunos compañeros de la promoción del 77. También estoy más ternasco, escéptico y descreído que nunca. Y como siempre, continúo haciendo la ruta nocturna de los bares en un intento desesperado de poner vida a los años más que años a la vida. ¿Y el curro? Abundante, gracias, pero hablemos de cosas más importantes.

Un anuncio importante, para ser exactos. El pasado 25 de julio, día de Santiago, patrón de España y líder de la comunidad cristiana de Jerusalén según la Wikipedia, la moza que ven bajo estas líneas tuvo a bien contraer esponsales conmigo. Gracias guapa. Seguiremos informando.

SEAN FELICES, EN SERIO

noreply@blogger.com (Ángel) — Wed, 24 Dec 2008 12:23:00 +0000

Aproximadamente hace un año les contaba la tortura medieval a la que nos sometió Iberia, nuestra línea aérea amiga a pesar del celo de los pilotos. Más de una hora de villancicos populares desde que aterrizamos en Nueva York hasta que nos bajamos de la aeronave. Un auténtico taladro. Esta vez disfrutaré de las fiestas en casa y en familia, que a estas alturas del año ya no tengo ni hucha que romper. Sin embargo, antes de cerrar La Conjura hasta el próximo enero, no quiero quedarme con las ganas de demostrar que los villancicos pueden ser otra cosa si los cantan Elvis, Tony Bennett, Nat King Cole, Frank Sinatra o, de nuevos en estas páginas, Bruce Springsteen.

Feliz Navidad a todos. Disfruten de la familia y los amigos y ya veremos qué pasa en 2009.

MÚSICA NEGRA

noreply@blogger.com (Ángel) — Wed, 26 Nov 2008 17:37:00 +0000

Anoche, cosas de noctámbulo, me tragué a Miqui Puig en los conciertos de Radio 3 que echan de madrugada en La 2. Y digo 'echan' para honrar mi tierna infancia pucelana, cuando la televisión echaba westerns en la sobremesa de los domingos, y para que alguien eche a Puig a los leones. Buena banda, regular interpretación y pésima voz hasta que decidí irme al sobre. Pero con todo, y aun sin conocer a la persona y reconociendo que su música a mí plim, confieso que siento cierta simpatía por el personaje. Más allá de la televisión que todo lo pudre y luego lo esparce, me parece un tipo que casi siempre ha hecho lo que le ha salido de los huevos. Casi siempre, a veces, ya es mucho. Y eso, siempre, es importante.

Lo demás para hoy ya es banda sonora de novela negra, un subgénero en el que los protagonistas hacen mutis para siempre dejando tras de sí un rastro de misterio. Incluso morbo, si se puede llamar así. Por orden de proximidad, Susie Pop, "la Verdadera Nancy Rubia", se ha tirado por el Punte de Segovia demostrando que las mamparas sólo sirven para los cobardes. Jamás he escuchado a las Nancys Rubias y tampoco voy a hacerlo ahora. Es más, ni siquiera sé qué hacen exactamente, pero este tipo de noticias me hacen pensar si es necesario que se apague una estrella para que nazca un mito o es todo mucho más sencillo. Es decir, ¿el revuelo se debe a la forma o al fondo? En cualquier caso, no se por qué pero lo siento sinceramente.

Y al otro lado del canal, han declarado muerto a Richey Edwards, guitarrista y compositor de los Manic Street Preachers. Tampoco he escuchado en mi vida a los MSP, pero según los papeles el tipo desapareció en 1995 y encontraron su coche cerca del puente Severn, otro lugar con cierto gancho para los suicidas. Desde entonces ni rastro, aunque ya ha habido varios avistamientos. Era de esperar. También los hay que aseguran haber visto a Elvis, aunque yo dudo mucho que nadie reconociera a un abuelo de 73 años por mucho que presumiera de lentejuelas y patillas de hacha. En definitiva, dos historias de suicidios que los hará sobrevivir a su propia obra. Por cierto, ¿adivinan cuántos años tenía Edwards cuando desapareció?

BODA A LA BÚLGARA (III Y FINAL)

noreply@blogger.com (Ángel) — Wed, 12 Nov 2008 20:33:00 +0000

Comentaba hace ya un tiempo que yo quiero a todo el mundo. Y que a algunos, incluso, los quiero hostiar. Entre todos ellos, destacaría una fémina del tamaño de un oso grizzly, imagínense, que vigilaba el escáner del equipaje de mano del aeropuerto de Sofía. Imagínense también los modales con los que me preguntó si llevaba un portátil encima que no tuve más huevos que contestar con un gracioso y muy español "no, cojones, no, no llevo un puto ordenador en la mochila". Y es que para ser sinceros, los búlgaros, no se ofendan ustedes, no me parecieron gente amable.

Será mi mala suerte, pero es tan cierto que la mujer búlgara de mi colega sería capaz de sonreír con los pies metidos en la freidora de un churrero como que el trato no fue todo lo cordial que cabía esperar. Y eso, si no quieren seguir imaginando ya se lo cuento yo, se refleja en ciertas rutinas. Conducen como auténticos hijos de puta, por ejemplo. Que un taxista amague con echar a otro coche a la cuneta por no ceder el paso, adelantar por el arcén o hacerlo por la izquierda de tal manera que se crucen tres coches a la vez y sin inmutarse, sólo lo he visto en Bulgaria.

Con todo, la palma se la llevan los taxistas del aeropuerto y el busero que nos llevó a Plovdiv. Sepan que antes de coger un taxi hay que pactar el precio y ya en el destino, si protesta, se amenaza con llamar a la policía y se quedan como la seda. De lo contrario, al final pasa lo que pasa, que pagas diez euros por un trayecto de cinco, aunque reconforta que algunos pagaran treinta y encima dejaran propina. En cuanto al conductor del autobús, cómo contarlo. Se le caló el motor en el carril izquierdo de una salida en curva de la autopista y, como no arrancaba, lo dejó caer marcha atrás con la reversa metida. Jugada maestra y, por otra parte, arriesgada de cojones.

Por lo demás, en descargo de Bulgaria hay que decir que es un país barato, muy barato, donde el cartón de Marlboro cotiza a 17 euros y puedes cenar por siete u ocho euros. Eso sí, mi amigo Jon quiere advertirles (de) que "cuando te dicen que la bandera es blanca, verde y roja por el yogur, el pepino y el tomate, no están de cachondeo y si lo están, me habría parecido una razón la mar de convincente". No sé qué pensaría Freud de todo esto, pero así es, el pepino y el yogur se sirven a granel.

PD: Supongo que cosas similares podría decir cualquier turista suizo que venga a España, pero es que nosotros, amigos, también somos un país de mierda.

PD2: Si alguien necesita algunos consejos sobre la vida nocturna de Bulgaria que avise, que más vale prevenir que jugarse un sopapo.

SIN PALABRAS

noreply@blogger.com (Ángel) — Fri, 17 Oct 2008 09:14:00 +0000

Soy poco amigo de autoretratarme en mi blog, pero la ocasión sin duda lo merecía. Uno que es mitómano, ya saben ustedes. Quien necesite una explicación, quien no conozca a mi nuevo mejor amigo Carlos, es que no sabe en qué crisis vive.

Nota: Ante la avalancha de personas que no saben quién es Carlos, y hayan dejado o no constancia de ello en este post, no me queda más remedio que poner un poco de luz. Este es Carlos:

BODA A LA BÚLGARA (II)

noreply@blogger.com (Ángel) — Thu, 04 Sep 2008 13:57:00 +0000

Jon es un buen amigo, un amigote más bien, que cambió un trabajo cabrón y un futuro brillante por un trabajo digno, un 30% más de sueldo, jornada intensiva todo el año y un futuro igual de brillante. Tiene un talento especial para salir de juerga y para disfrutar de cualquier cosa, y en su descomunal caja torácica atesora las virtudes más diversas, pero hay que reconocer que la paciencia no es una de ellas. Sé que suena tentador, pero está felizmente casado con una señora igualmente divertida, bien educada, muy trabajadora y, ella sí, tremendamente paciente.

También podría decir que "lo dejo suelto y se va al prado, y acaricia tibiamente con su hocico, rozándolas apenas, las florecillas rosas, celestes y gualdas... Lo llamo dulcemente: ¿Jon?, y viene a mí con un trotecillo alegre que parece que se ríe, en no sé qué cascabeleo ideal... Come cuanto le doy. Le gustan las naranjas mandarinas, las uvas moscateles, todas de ámbar; los higos morados, con su cristalina gotita de miel... Es tierno y mimoso igual que un niño, que una niña...; pero fuerte y seco por dentro, como de piedra...", pero eso ya lo dije de otro amigo, el único tipo al que no le cabe el nombre en las tarjetas de visita.

Yo es que soy muy de introducciones pero, en realidad, Jon sólo quería aportar una serie de notas que no recogí en el post anterior. Hechas las presentaciones, ahí van algunos cuatro detalles impresionantes, dos graciosos, dos curiosos, uno peligroso y otro más asombroso:

1. Lo impresionante que estaba la speaker que hacía de maestra de ceremonias a la hora de los bailes regionales bautizada como Estoica Chonda.

2. Lo impresionante que estaba la babysitter de los niños… ¡Cómo me habría gustado ver la cara del tipo listo que la contrató y la de su mujer al verla!

3. Lo impresionantes que estaban dos primas de la novia y el error que supone comentárselo a tu mujer en plan "ante todo somos amigos, ¿no?"

4. Lo impresionante que es darte cuenta que te has casado en una noche de eclipse lunar y el montón de efectos colaterales que puede tener esa conjunción de los astros.

5. Lo muy gracioso que resulta, cuando estás tan borracho que ya no ves ni la punta de tu nariz, preguntar al pinchadiscos búlgaro al más puro estilo Bart Simpson, si puede llamar por el micrófono a Dévora Melchocho, a Tomás Turbador o a Mepica Lapolla.

6. Lo menos gracioso que resulta ver la cara del novio, que español y tiene mucho brío, cuando te caza diciéndoselo al pinchadiscos.

7. Lo curioso que resulta que te tachen de raro por no saber cantar la canción de 'Heidi' en japonés.

8. Lo más curioso que resulta comprobar el elevado número de amigos tuyos que sí que se la saben.

9. Lo peligroso que resulta practicarle la llave de la foca monje, con el giro de la cobra incluido, a un british white collar de la city, más aún cuando en plena caída te das cuenta de que va a caer sobre botellín de cerveza.

10. Lo asombroso que supone responder "en nada" cuando el inglés que se ha cortado la espalda te pregunta en qué cojones estabas pensando.

En fin, diez detalles que ayudan a comprender cómo se desarrollaron los acontecimientos durante la boda. Gracias, Jonete.

BODA A LA BÚLGARA

noreply@blogger.com (Ángel) — Tue, 26 Aug 2008 17:17:00 +0000

Apenas hace dos días que estoy de vuelta, jodido pero contento y con las pilas cargadas. Ya he vaciado la ropa sucia de mi roída maleta y he recargado las baterías de las ilusiones para enfrentarme a un nuevo curso lleno de nuevos retos y desafíos interesantes. La pura verdad es que una vez recuperado del impacto inicial, reconforta volver a sentirse útil. ¿En serio? ¡Y una polla bien gorda! Estoy muy puteado, como todo currito que se precie, pero la realidad impone que este verano ya es agua pasada y es mejor no darse ni un latigazo de más. Tampoco me queda ni un duro, así que al tajo.

Suspiro mientras tecleo 'en fin' y pienso qué puedo escribir sin provocar el mismo efecto que la ingesta de una ristra de ajos. Les supongo enterados de las alegrías y los sinsabores de nuestra delegación olímpica y, si no es el caso, dejarían de leer en el mismo momento que se olieran el pastel, en el mismo momento que hablara de los éxitos de los deportes de equipo y de los fracasos en la piscina o sobre el tartán. También supongo que saben, o al menos intuyen, todo lo que puede ofrecer un paraíso como Formentera si sabe uno librarse del turismo italiano más cutre. Y si como antes, no es el caso, lo mejor es que vayan y lo disfruten en sus propias carnes, que aquí estaré yo si necesitan consejo.

Así las cosas, creo que no tengo nada mejor en el baúl de la memoria que los recuerdos de la boda ortodoxa a la que asistí el 16 de agosto. Nada más y nada menos. Lo cierto es que se agradece la brevedad de la ceremonia, que no pasó de los 20 minutos y fue íntegramente cantada al alimón por el cura y un monaguillo entrado en la treintena que hizo las delicias de algunas de las invitadas. Algunas lo niegan ahora, pero el rubor de las mejillas y la delación de otras, sobre todo, confirman que la cabra tira al monte y que todo el mundo tiene una imaginación con la que entretenerse en los momentos de tedio.

También se agradeció la ronda de chupitos con la que nos obsequió un oriundo antes de entrar a la capilla. Era un licor de destilación casera que habrían firmado los dibujantes de la casa Acme. Si cualquiera de nosotros hubiera sido el Coyote nos lo habríamos bebido como se traga una pastilla cualquiera, habríamos mirado a la cámara con la cara de acémila del que presagia el desastre, de golpe se nos habría abombado la tripa como si estuviéramos a punto de parir, nos habría salido humo por las orejas y nos habríamos caído al suelo de espaldas rígidos como estacas. El adjetivo que mejor lo define es violento, no sé si me explico.

Creo que de aquel lodo vinieron los sudores durante toda la ceremonia. Como dice una tía mía, se me perló la frente. Peor fue el trago de los novios, chorreando sin perder la compostura –la pobre novia habría deseado maquillarse con Titanlux-, y tocados con unas coronas que sientan dudosamente, como diría un gañán. Transitado el formalismo, el protocolo búlgaro es generoso a la hora de alambicarse el cuerpo. Y como allá donde fueres haz lo que vieres, después de las cervezas vinieron los combinados.

Todo lo empapamos con una cena interruptus a la búlgara a base de ensalada de queso y pepino y cordero. Entre la entrada y el plato fuerte se hace un stop and go para disfrutar del folclore local con la participación de los novios y el resto de la boda en lo que debió ser la versión autóctona de 'Paquito el chocolatero'. Lo demás ya saben en qué consiste, la típica borrachera colectiva que ya era universal mucho antes de que la globalización nos pusiera a todos a bailar al son de la misma música. El novio, otra invitada y yo acabamos dando los buenos días a los más madrugadores antes de tomar el camino de nuestro propio lecho.

HASTA EL 25 DE AGOSTO

noreply@blogger.com (Ángel) — Wed, 13 Aug 2008 16:49:00 +0000

A partir de mañana y hasta el lunes 25 de agosto me borro del mapa, dimito del mundo y me voy de vacaciones que Madrid ya huele a muerto. Primero me voy a Bulgaria, a la boda de un amigo, y a la vuelta, sin salir de la terminal de Barajas, empalmo con un vuelo a Ibiza y el ferry a Formentera. En total once días en los que pienso abandonarme a los placeres más mundanos y los instintos más básicos. Todos los que estén de vacaciones que expriman lo que les queda, los que ya hayan vuelto que se lo tomen con calma si les dejan y los que se van ahora que lo pasen de cojones. Salud, suerte y buen camino.

SILENCIO, SE JUEGA

noreply@blogger.com (Ángel) — Fri, 08 Aug 2008 12:26:00 +0000

El deporte español está en racha. Y esa bendita ventana indiscreta que nos sirve en bandeja catódica el don de la ubicuidad, no se cansa de demostrarlo. Más le vale, que amortizar los derechos de retransmisión cuesta un huevo y la yema del otro. El caso es que hace ya meses que nuestros deportistas y deportistos –de nuevo va por usted, ministra- conquistan glorias que son capaces de silenciar hasta la crisis que nos acecha.

Pareciera que la vida es sueño, sobre todo para un Zapatero que se apunta el tanto a falta de otros resultados que ofrecer. El bueno del presi comentó que desde que está en La Moncloa se han cosechado los mayores éxitos del deporte español. En fin, basta ver su caída de hombros para entender que su colaboración ha sido imprescindible. Me pregunto si habría tenido arrestos para festejar los 100 días de la legislatura sin la anestesia popular de la Eurocopa. ¿Sí? Pues eso es lo grave.

La próxima gran cita deportiva son los Juegos Olímpicos de Pekín, cuya ceremonia de inauguración se está celebrando mientras escribo estas líneas. Se espera que la cosecha de medallas sea cuantiosa, pero me interesa más el cambio cualitativo al que estamos asistiendo. Parece que, por fin, los españolitos hemos perdido los complejos y la vergüenza con la misma naturalidad con la que se pierden los calzoncillos y los prejuicios a los pies de la cama. Ya somos altos, guapos y fuertes.

Cuando un tipo de Sant Boi que se ha formado en la cantera de Can Barça, que es més que un club, dice cosas como estas, puede que los que nos sentimos españoles dejemos de cargar con la pesada losa de ser 'fachas'.

Harina de otro costal y de lo más 'facha', por cierto, es la invitación cursada por el presidente del Comité Olímpico Español, Alejandro Blanco, y la vicepresidenta del Gobierno, María Teresa Fernández de la Vega, a los olímpicos españoles. Que no hagan declaraciones políticas en Pekín, que reine el espíritu olímpico, que se metan sus opiniones por el culo, en definitiva. ¡Cuánto daño hace el talante mal entendido!

Vaya por delante que cada uno puede decir lo que les salga de los santos huevos, aunque no cabe duda que tendrán más pelos en la lengua los deportistas que se ganan el pan con una beca ADO. De todas formas, si el argumento de organizar los Juegos en un país que no respeta ni a su madre es favorecer el aperturismo, mirar para otro sitio es de lo más hipócrita. Y quien crea que los Juegos Olímpicos no han sido un escenario tradicional de reivindicaciones políticas, que no se pierda este post de Roger Casas en Las Termópilas

ES LO MISMO

noreply@blogger.com (Ángel) — Wed, 06 Aug 2008 10:16:00 +0000

Hace un par de noches, el telediario de Antena 3 empezó con las mismas noticias que el programa 'Gente' de TVE. A saber: la ola de calor africano, la exclusiva millonaria de los 'twins' Pitt Jolie y la elección de Leticia Ortiz como subcampeona mundial de la elegancia según los lectores de la revista Vanity Fair. La ganadora, también con cargo al presupuesto del Estado, es otra 'miembra' -va por usted, ministra- de la nobleza europea.

O los informativos han frivolizado hasta el fango sus contenidos o los programas de la cosa rosa comienzan a aspirar el olor de sus propias heces. La tendencia, que viene de atrás, es más bien la primera. A lo mejor es que la transición de la Ortiz, de busto parlante a protagonista de portada del 'Hola', ha descolocado al sector. O quizás son los rigores del verano, que pone todos los huevos en el mismo cesto y todo lo cuece en el mismo puchero. En cualquier caso, propongo que Lorenzo Milá presente 'Corazón Corazón' y que Lidia Lozano me cante las noticias del día con su voz nasalizada.

OTRA VEZ A LA RUEDA

noreply@blogger.com (Ángel) — Tue, 22 Jul 2008 17:21:00 +0000

El último concierto (¿y algo más?) del Boss fue la segunda etapa de un tour marcado por la nocturnidad y sus postreras consecuencias. El prólogo se disputó el pasado miércoles 16 en la Sala El Sol, en la orilla siniestra de la madrileña calle Jardines, justo en la retaguardia de una Gran Vía que se derrite cada día un poco más. Se celebraba la fiesta anti-karaoke, producto manufacturado en Barcelona que mensualmente toma el puente aéreo y sale de paseo por el foro. Tiene gracia, o cojones, que siendo realmente un karaoke se llame así, pero se diferencia en que las canciones son de los años 60 y 70, la música no parece de organillo y la gente hace cola para entrar.

El jueves 17 estuve en el consabido concierto y el viernes 18 al tren con destino León para celebrar la despedida de soltero de tres amigos. No somos nadie. A mitad de camino ya se habían acabado las existencias del vagón cafetería, que empapamos convenientemente con cecina, quesos variados y unas manitas de cerdo durante la cena. Rescato para posteridad la cita del falso doctor por si a alguien tiene ocasión de aplicarla: "Si pones los cuernos a tu pareja, no seas tan jodidamente egoísta de contárselo y cómete tu mierda tú sólo". Para gustos, los colores.

En fin, hagan cuentas de las horas de sueño perdidas las dos noches anteriores y sumen otras tres a repartir entre la madrugada del viernes y la siesta del sábado. Y entre medias, una de espeleo-barranquismo en las cuevas de Valporquero muy recomendable salvo en casos como el que nos ocupa, que fue una temeridad de cojones. Primero, de los que organizaron la salida desde el hotel a las nueve de la mañana; Segundo, de los que nos subimos al autobús habiendo echado, en el mejor de los casos, una cabezada; Y tercero de los monitores, que viendo una tropa de gente fuera de sí, decidieron que la vida son cuatro días.

Dos días garndes de farra y mala, muy mala cosa, la verdad, aquella mañana de domingo. Unos encerrados en sus miserias, otros bajando a la cueva de su alma sin candil, todos febriles, con el pulso débil y tembloroso, el corazón contento, ansiedad de todos los colores y la confirmación de que ya no llevamos un chaleco antibalas bajo el pellejo. No deberíamos hacerlo, pero volveremos a reconocernos todos en el mismo cuadro y con cualquier otro marco. Seguro que sí, tan pronto como los viejos amigos se vuelvan a juntar de cuando en vez con alguna buena excusa que regar. Buena suerte, muchachos.

PD: Luis, se te echó mucho de menos, pero cuando la vida nos pierde el respeto no hay nada que hacer. Sólo esperar y tomarse la revancha. Ya lo haremos, ya.

EMPATE DE LUJO EN CHAMARTÍN

noreply@blogger.com (Ángel) — Fri, 18 Jul 2008 10:42:00 +0000

El verbo se hizo carne en un templo de la modernidad como el Santiago Bernabéu. Hay partidos sin goles más divertidos que una venganza helada y el de anoche fue uno de ellos. Marcador igualado en el Vaticano del fútbol. Empate entre Bruce Springsteen, memorable, y la E Street Band, tres cuartos de lo mismo, en un partido de ida y vuelta, sin tregua, a cara de perro y al choque a veces, y al primer toque y al pie otras. Desde que el balón echó a rodar con el tradicional "one, two…" hasta que tomaron el camino del vestuario hubo 180 minutos y, en medio, mil detalles a buen recaudo en la mollera.

Es de cajón que la calidad de un concierto no se mide por la duración del mismo, pero cuando se trata de un tipo que ya se asoma al balcón de los sesenta septiembres significa muchas cosas y todas buenas. Desde la sobriedad del montaje hasta el "so much" que se leyó en los labios del Jefe antes del último bis, sobre las tablas hubo más attitude que en la central de Audi en Ingolstadt. En otras palabras: Frente a la gilipollez imperante y tanto cantamañanas perdonavidas, se agradece que el tipo disfrute y se lo monte tan bien con el personal. Este no es de los que hace favores.

Añádase la aptitud y el talento de todo el conjunto, una dosis de buen rollo, unas gotas de leyenda, una pizca de Historia viva del rock, una cáscara de fruta épica y perfúmese con una voz que nace en los cojones. El resultado es un concierto de quitarse el sombrero y la confirmación de que a día de hoy no hay mejor jefe de obra que Springsteen ni mejor apisonadora que la E Street Band. Un dios del rock con sus doce apóstoles, que son los mejores y lo saben, pero además les gusta demostrarlo. Si tuvieran más pelotas no podrían caminar.

En el debe del concierto, un sonido que fue de menos a más, la cerveza sin, la presencia de Javier Bardem como MC y una corazonada. Vi a Clarence 'Big Man' Clemons y a Steve 'Soprano' Van Zandt un poco justitos, con muchas giras sobre el lomo, y el concierto fue, a ver si me explico, demasiado bueno. No sé si me siguen. Me dio por pensar y, si no despedida, me dio cierta congoja pensar que estamos llegando al final del camino, al principio del fin. No pude evitar que se me secara el gaznate y me quedara un regusto agridulce cuando reconocí que espectáculos como el de ayer serían un broche de lujo para cualquier carrera.

Dice la crónica online de El Mundo que Springsteen se tiró al público de Madrid, pero se han quedado cortos, muy cortos. En realidad, lo que hizo fue follarse al respetable cómo y cuando quiso. Por delante, por detrás, de canto y por todos y cada uno de los poros de la piel. Y todos con una sonrisa de gilipollas, claro. El que no esté de acuerdo que intente poner a 60.000 personas a susurrar el estribillo de una canción. Y contestando a Quico Alsedo, de la bitácora 'Sexo, Drogas y Rock & Blog', es cierto, los súbditos del ayatolá del rock la tenemos más larga.

MADRID AMERICANA MUSIC PARTY

noreply@blogger.com (Ángel) — Tue, 15 Apr 2008 09:54:00 +0000

Como saben, ando empantanado con una historia de promoción de música en directo. Palmo Poducciones es un juguete que va creciendo sin prisa pero sin pausa, a su ritmo. Este año está siendo menos prolífico, pero más provechoso y mejor pagado, sobre todo emocionalmente, que 2007. El año del estreno fue el de las hostias a medias por pardillos y por noveles, pero la mejor enseñanza fue a prender a decir no.

El próximo evento es Madrid Americana Music Party, una recomendación del programa de Radio 3 'Toma Uno, Radio con Botas'. Este es el rudimentario flyer del sarao. Está hecho con todo el cariño que es capaz de atesorar en sus sucias entrañas un gañán tecnológico, así que espero que no hayan sido muy duros con el juicio. En fin...

El propio Manolo Fernández, conductor del programa pinchadiscos de la fiesta -el término DJ me da repelús-, define el término 'Americana' en una entrevista concedida a www.popmadrid.com como "una mezcla ecléctica de la música que ha echado raíces en America, aunque bajo ese paraguas se ha creado una especie de revival de estilos muy cercanos al country".

Soy consciente de que no es un concierto para todos los públicos. Es más, sé que es una música para minorías pero, si gustan, ya saben el qué, quién, cómo, dónde, cuándo y cuánto. El porqué es muy sencillo, por la cultura musical de este país. Palabra. Bueno vale, para unas copas sí que da, pero si alguien cree que con esto voy a financiar unas vacaciones es que no sabe cómo está la noche madrileña. Seguiremos informando en la medida de lo posible, que es inversamente proporcional al trabajo.

SOLO Y SIN AZÚCAR

noreply@blogger.com (Ángel) — Fri, 04 Apr 2008 16:16:00 +0000

Anoche iba escuchando la radio en el camino del aeropuerto a casa. Después de la retransmisión del partido del Getafe en Munich y antes del refrito futbolero de la medianoche de todas las cadenas, fui pasándome de la COPE a la Ser. Todos los mansos estaban comentando la soledad de José Luis, el próximo presidente del Gobierno, en la cumbre de la OTAN.

Para unos, una muestra más de la debilidad de Zapatero, y por lo tanto de España, en las relaciones internacionales. Ni más ni menos que el vivo retrato de su incapacidad para intervenir en la política exterior más allá de las reuniones bilaterales en las que, lógicamente, no hay más remedio. Para otros, un guiño a su electorado, una postura coherente la de no bailarle el agua a Bush. Incluso llegaron a argumentar que, después de los mandatos de González y Aznar, hacía falta un presidente que mirara más hacia dentro.

Para mí, una imagen muy triste. Que el presi esté más colgao que un fuet es lamentable. Y ridícula, pues se nos contó que se intentaría tener un bis a bis con Estados Unidos. Lo que en su momento iba a ser una demostración de firmeza con la mano tendida, ahora se nos vende como otra de coherencia cuando nos dan con la puerta en las narices. Además, Zapatero no se quedó para recibir la visita de Putin, que era el invitado de la cumbre el día de hoy. ¡Qué quieren que les diga! Juzguen ustedes mismos las imágenes.

Me pongo en lo peor, pero mucho me temo que como siga mirando hacia dentro va a acabar sacando la cabeza por el agujero del culo. Igual es que yo soy muy terco, pero si vas a una reunión de la OTAN, qué menos que mirar un poco más allá de España, ¿no? Y allí había mucho mandamás con el que departir. No hacía falta hacerle la rosca nadie, pero tampoco hay por qué parecer el niño burbuja, en plan "¡qué se joda mi sargento que yo no me como el rancho!" En fin, que estaba solo de cojones.

Para rematar la jornada, mientras cenaba un bocadillo de tomate, una de las cosas que más me gustan del mundo, estuve viendo el nuevo programa de entrevistas de Lorena Berdún en TVE1. ¿Quiénes dirían que fueron los primeros dos entrevistados de 'Balas de Plata'? En este orden, Imanol Arias y Pepa Bueno. Nos busquen las siete diferencias, busquen lo que les une, que no es otra cosa que estar en la nómina de la televisión que pagamos todos. No me creerán, pero les juro que en ningún momento se vio la mosca con el cartelito de "publicidad" en cualquiera de las esquinas de la televisión.

EL TORO POR LOS CUERNOS

noreply@blogger.com (Ángel) — Tue, 01 Apr 2008 10:08:00 +0000

Mientras escribo esto, leo que Bono no ha conseguido la presidencia del Congreso en la primera vuelta. Lo hará en la segunda, seguro. Sólo en política se dice 'no' a medias. Echo la vista atrás y una valoración del resultado electoral sugiere que el PSOE hizo pleno, consiguió cepillarse a la competencia y amalgamar el voto de izquierdas, lo que quiera que sea la izquierda, y la derecha, a día hoy. El PP necesita conservar la cosecha e invertir esta tendencia, que partidos como IU y UPyD crezcan. Lo necesitan tanto como España la lluvia o, mejor aún, un buen sistema de canalización pública.

De lo contrario, sus opciones de Gobierno pasan por reformar la ley electoral o que Cataluña y País Vasco dejen de ser España, dos condiciones improbables. Sólo los damnificados, Rosa Díez y los descabezados comunistas, apuestan por la revisión de la Ley D'Hont y, de momento, es impensable que catalanes y vascos dejen de llevar un DNI español. Jodido panorama, sin duda. Todo esto es lo que pasa en el jardín, pero dentro de casa hay otras asignaturas pendientes que el partido tendrá que resolver en la convocatoria del próximo mes de junio.

Después de que Zaplana decidiera rebajarse el rango y postularse como diputado raso, le tocó ser corneta y defender las ideas del PP en las conversaciones previas a la sesión de investidura. Enfrente había un tipo encantado de conocerse, Pepe Blanco, el hombre que devora consonantes. A todo esto, ¿se acuerdan de Rajoy, de nombre Don Mariano? Pues acaba de mover ficha por fin. Ya era hora, que han pasado dos semanas desde que tocara techo y, a pesar de todo, perdiera las elecciones. La nueva portavoz en el Congreso de los Diputados ya es Soraya Sáenz de Santamaría.

SSS es mujer de confianza de Rajoy, abogada del Estado, como el su marido, y de aspecto monjil. No sé si es la mejor para el cargo, pero quizás es el momento de penar en quién puede ganar en vez de quién es el mejor. No hay que ir muy lejos para encontrar un espejo en el que mirarse. Lo tienen ahí mismo, en las bancadas del PSOE. Personalmente, dudo de la conveniencia de la continuidad del propio Rajoy, pero sí tengo claro que un equipo ganador estaría formado por Gustavo de Arístegui, María San Gil, Esperanza Aguirre y Ruiz Gallardón. No pasará. Allá ellos.

DECÁLOGO DEL BUEN ESQUIADOR II

noreply@blogger.com (Ángel) — Mon, 24 Mar 2008 13:16:00 +0000

Después de estas vacaciones color púrpura sin purpurina, pasadas y repasadas por agua como de costumbre, sean todos bienvenidos a la jodida rutina, a la gran ciudad que tanto me gusta, al trabajo y a la cuesta que se avecina a la vuelta de la esquina de abril. Para desengrasar tanto enmerdamiento, invito a los esquiadores a hacer examen de conciencia con la segunda y última entrega del decálogo del buen esquiador.

6. Complementos indispensables I. Siempre cargo dos latas de Mahou, una en cada bolsillo del abrigo. Son fundamentales para animar las esperas en los remontes o dar buena cuenta de ellas en la silla, camino de la cima, mientras te tuestas al sol de invierno como si fuera lunes. Sean educados y ofrezcan un buchito a sus compañeros de remonte y manden a tomar por el culo a los amigos que le critican cuando hace acopio de provisiones en el apartamento.

7. Complementos indispensables II. En una ocasión le preguntaron a Johan Cruyff cuál era el cigarillo que mejor le sabía. Ni el del café, ni el de la sobremesa, ni el de la cervecita ni el de después de. El del descanso del partido, contestó. Junto a las birras, siempre llevo un Marlboro. Muy rico y venenoso en los remontes o los descansos de cafetería.

8. Un homenaje para cenar. En mis expediciones de castigo al Pirineo, se impone un desayuno fuerte alrededor de tostadas de pan payés con ajo, aceite, tomate y embutido. La comida a salto de mata, se improvisa. Y para cenar fuera nada de fondue a mano armada, lo que se estila es una buena olla aranesa o carnaza a la piedra con calçots para abrir boca y tintorro a granel. Exquisita excusa para tomar unos digestivos. Para los fieles del BBB (bueno, bonito y barato), en Vielha hay una carnicería muy recomendable.

9. El reposo del guerrero. Después de una jornada de esquí y antes de salir a cenar, nada como una siesta aliñada con un porrito, como antaño, o no, como ahora. También en Artíes, encima de la sidrería que citaba en el post anterior, tienen los apartamentos Camino Real o Camin Reiau. Cuestan como los demás, pero no hay que dormir en el salón, son amplios, tienen garaje, cuartos de baño como los de casa y servicio de limpieza diario. Evite los que dan a la carretera.

10. Sin remordimientos. Por último, no deje que sus compañeros de viaje le afeen su conducta o le recriminen su actitud. Es su dinero y son sus vacaciones, así que a nadie debería importarle cómo los dilapida. Aplíquese esta máxima que acabo de alumbrar: "que nadie le haga sentir mal por lo que le sienta tan bien".

Al margen del decálogo, lo normal es que les toque soportar a los militantes de la cultura del mamoneo que pululan por las estaciones de esquí, pero ahí no hay consejo que valga. Cada uno tiene un umbral de tolerancia y el mío es excepcionalmente bajo, así que no vale como norma. Ustedes mismos.

DECÁLOGO DEL BUEN ESQUIADOR I

noreply@blogger.com (Ángel) — Wed, 12 Mar 2008 16:21:00 +0000

Hace unos días que leí en Sacúdaseme, el blog de Boeta, su personal teoría sobre la práctica del esquí, el ski o incluso el ejqui. Llegado a este punto, no mentar esa verdad como una catedral de grande que reza "vaya deporte cabrón, si lo mejor es quitarse las botas" sería decepcionarme a mí mismo, pero hay que ir un poco más allá.

Más que una teoría, tengo un decálogo que procuro aplicar sin concesiones, cuya primera entrega comparto hoy con todos los lectores por la proximidad de las vacaciones de Semana Santa, que para la mayoría son la última oportunidad del año. Cada vez que voy a la montaña -uno no es Mahoma- hay cosas que no perdono y otras que defiendo con uñas y dientes. A saber:

1. Esquiar no es caro. No más que una semana de vacaciones cualquiera, por lo menos, en lo que a alojamiento y manutención se refiere. ¿Y el equipo? Hasta hace un par de años he utilizado el que me regalaron en las Navidades de 8º de EGB y el actual espero que me dure otros quince años.

2. Si no hace buen tiempo, no esquío. Lo siento, pero no. Igual que no salgo a pasear si está jarreando en la calle, no entiendo por qué he de esquiar con una ventisca de cojones, muerto de frío y sin ver lo que hay más allá de mi nariz… Por muy grande que ésta sea.

3. Si hace bueno, no esquío de 08.00 a 17.00 h. Tengo la sana costumbre de no madrugar en vacaciones. Si son de los que están en la fila del arrastre antes de que abran y de los que cogen el último remonte del día para subir al pico más alto de la estación para exprimir la jornada al máximo no cuenten conmigo.

4. Si hay cafeterías, será por algo. Después de varias horas esquiando, un 'stop and go' de una hora como mínimo en cualquier cafetería es imprescindible. La comida suele ser mala, pero no le hagan ascos a una butifarra con mostaza y patatas que conviene reposar bien antes de volver al lío.

5. Hay vida después del esquí. Mucha y muy agradable, añadiría. Una de las cosas que más me gustan es calzarme unas zapatillas nada más terminar y echarme a la calle a picar algo. Especialmente recomendable una sidrería que hay en la carretera que atraviesa Artíes, bajo los apartamento Camin Reiau, en los alrededores de Baqueira. El plan es jarra de cerveza y picoteo acodado en la barra con el traje de faena.

(I'M STILL) ALIVE

noreply@blogger.com (Ángel) — Wed, 05 Mar 2008 18:20:00 +0000

¿Cómo decirlo sin paracer pesado? ¿Cómo hacerlo sin parecer desganado? ¿Cómo disfrutarlo sin parecer forzado? ¿Cómo comerlo sin que resulte indigesto? No se trata de sexo, no, aunque llevo una época que el trabajo todo lo infecta. Me gustaría poder decir que pasará pronto, que son malos tiempos para la lírica porque están arrancando varios proyectos a lo Fuenteovejuna.

Me he prometido, con mis pelotas como testigo, que esto no me pase por encima. Me doy un tiempo, no sé cuánto, para ver cómo se presentan los próximos meses y si pintan bastos habrá que aprovecharlos para aporrear la mesa y poner un poco de orden. No me atrevo a decir que vaya a sobrevivir -de supervivir ya me he olvidado-, pero de momento estoy vivo... A lo Eddie Vedder.

PD: Pobre Conjura, que con la de hoy cumple 200 entradas rodeada de polvo, telarañas y montañas de mierda que apenas disimula ya la alfombra.