RUMBO AL SOL

Mañana a estas horas estaré sufriendo los rigores del síndrome de la clase turista, encerrado en un avión rumbo a México. El avión me aburre cosa mala, así que mi intención es enchufarme un par de orfidales y despertarme en destino. Hay muchas cosas que hacer en los aviones para matar el rato, pero, a pesar de mis fantasías, aún me da no sé qué hacerme socio del Club de los 35.000 Pies, que no es una asociación formada por reprimidos precisamente. Aquí las bases, por si alguien se anima.

Me voy una semanita a Playa del Carmen con mi costilla, que se ha ganado un viaje de incentivo por parte de la empresa del que disfrutaremos como se merece. Siete días de mar y turismo, que a estas alturas del año saben mejor que un Whopper doble con queso y beicon de resaca. Creo que me tengo que llevar el portátil para hacer alguna gestión profesional, pero es lo que hay. Prefiero ver la botella de tequila añejo medio llena que medio vacía.

Antes de colgar el cartel de cerrado por vacaciones, os recuerdo que el 22 y el 23 de febrero se celebra el 'Power Pop Nite Party' en el Costello Club. El viernes tocará Insanity Wave junto a Mama Got Five, que harán doblete tras la actuación del jueves junto a Balloon Flights. Como ya dije en su día, puedo dar fe del entusiasmo y la complicidad de sus directos, así como de las hordas de tías buenas que les siguen allí donde tocan. Avisados estáis.

LA CANCIÓN DEL VIERNES 16 DE FEBRERO

Como ya he comentado en otras ocasiones, por los avatares de la vida, por tener un oído en frente del otro, un radiador en el gaznate y dos manos izquierdas, la música no es uno de mis puntos fuertes. Cuando me jarreo hago pinitos desinhibidos al calor del equipo de sonido del bar de turno, pero esas no son formas. Resultaría del todo inconveniente apretarme una botella de destilados por show. A falta de talento, me doy por satisfecho con seguir apoyando desde el gallinero a los grupos que me divierten y me emocionan.

Aún así, mi sorprendente rechazo al desaliento me ha animado a tocar la puerta de atrás de este mundillo y, como yo no puedo subir a las tablas, intento subir a empujones a algún grupo que otro que conozco de esto, de lo otro y de aquello. Que si un ex compañero de trabajo, que si un amigo de un amigo… De momento, y sospecho que así seguirá siendo, sólo lo hago por pura afición y unas copas, y porque me divierte jugar a ser promotor musical. Una ocupación, por otra parte, tan indigna como cualquier otra y casi tan maldita como la del periodista o el agente de futbolistas.

Empiezo con esta aventurilla en marzo de la mano del Eugenio Moltó, regidor de los destinos del bar de copas El Cano, así que seréis puntualmente informados del devenir de las actuaciones. Y, si conocéis algún grupo sin grandes pretensiones económicas, que en principio quiera dar conciertos y luego ya veremos, esta es mi carta de presentación. Mi despacho está en la barra de Mynt, una sala de conciertos muy aprovechable de la que ya hablé allá por el mes de noviembre.

No hagáis caso del genio que canta en cinemascope bajo estas líneas y, ahora que me brilla el colmillo y me froto las manos como el Sr. Burns en su despacho de la central nuclear de Springfield, dejad que los grupos y las groupies se acerquen a mí.

SAN VALENTÍN EN CAN BARÇA

Hoy, 14 de febrero, día de los enamorados, aprovecho para asegurar sin miedo a equivocarme que el matrimonio es la primera causa mundial de divorcio. Obviedades aparte, para muestra un botón: las relaciones conyugales de Joan Laporta con Samuel Eto'o. Superado el despecho del presidente del Barça con Oleguer por erigirse en el máximo exponente del nacionalismo en el club, ahora tiene que lidiar con el ataque de celos del camerunés. A ver cómo templa gaitas para que el berrinche no acabe en ataque de cuernos. Novias en celo, desde luego, no le van a faltar a pesar de su reciente lesión.

No sería la primera vez, ni la segunda, que Eto'o escupe en el plato o muerde la mano con la que le dan de comer. En Madrid, por culpa del tío Florentino, y también en Mallorca, lo saben bien. Personalmente, creo que se equivocó anoche en 'El Larguero', en la clásica entrevista babosa del hermano José Ramón de la Morena, cuando se quejaba de que según qué cosas no se hubieran quedado dentro del vestuario. "Con buena polla bien se jode" y "consejos vendo que para mi no tengo" dice el rico refranero castellano. De la Morena dijo mil veces que no quería ser el abogado de Eto'o, pero le faltó el canto de un duro.

Si está preparado para jugar debería hacerlo y si no, ni siquiera debería ir convocado. Otra cosa es que esté puteado por haber forzado la recuperación de la rodilla más de la cuenta y que ahora no tenga buenas sensaciones. Eto'o dice que no tiene nada que hablar con el club, pero se acabará sentando con Laporta y Rijkaard participará desempeñando el papel estelar de carabina. En cualquier caso, el delantero tuvo ayer la oportunidad de recular cuando la mierda aún estaba caliente y no lo hizo. Puede que ya sea tarde, pues si algo distingue a culé dentro y fuera del campo es el orgullo.

La reconciliación dependerá de lo que le pida el club para que la rajada sea agua pasada, pero sin duda es complicado que la relación vuelva a ser la de antes. Perdonar no es lo mismo que olvidar y a la mínima saldrá a relucir el clásico "sí, pero es que una vez tú…". Por un lado, el club tiene de su lado a la prensa, a la afición y posiblemente a parte de la plantilla, mientras que a Eto'o le avala su indiscutible calidad sobre la cancha y le lastra su lesión. Mal asunto, sobre todo para Cupido, que se va a quedar sin flechas.

¿Hay mal de amores en el Nou Camp? ¿Los amores más queridos son los más reñidos? ¿Amor no es más que un juego en el que un par de ciegos juegan a hacerse daño, como dice el de Úbeda? Valiente día de San Valentín el que se va a vivir en Can Barça.

PD: Felicidades Poch, barcelonista convertido al madridismo, por tus 30 años en la cresta de la ola. No conozco a nadie más indicado que tú para nacer un 14 de febrero.

HASTA LOS HUEVOS

Hace unos días que leí en el blog de Federico I El Enorme el post de un inspirado colaborador que argumentaba que no nos merecemos los políticos que tenemos. No sé si estoy muy de acuerdo porque, salvo excepciones, siempre he pensado que tenemos ni más ni menos que lo que nos merecemos, pero cada vez estoy más hasta los huevos de esa actividad tan elitista como egoísta vulgarmente conocida como política. Quizás, incluso el término 'política' sea mucho decir, pues el arte de gobernar ni está ni se le espera por estos lares.

Cada cuatro años se encrespa el panorama para rascar escaños en las elecciones municipales, autonómicas o nacionales. Entre medias, una Olimpiada, el periodo que transcurre entre unos Juegos Olímpicos y otros, para responder con obras, con perdón, a la confianza depositada por los votantes en las urnas. Si gobernar consiste en consensuar propuestas que beneficien a la mayoría, ándense todos a tomar por el culo y a buscar trabajo en otro sitio. Aquí lo importante es destruir, desacreditar al otro antes que construir. El catenaccio aplicado a la gestión pública.

Por la incompetencia de todos, la política se ha echado a la calle con manifestaciones disfrazadas de democracia participativa cuando, en realidad, vivimos una campaña electoral sin fin. Mascarada salpimentada con futbolistas metidos a políticos, políticos con vocación de jueces, jueces que se pirran por la política, política trufada de periodistas, periodistas que hocican en el pesebre de los partidos, partidos que pierden el centro y el talante, el centro perdido de la oposición y el talante del presidente, ex presidentes que no dejan de dar el coñazo y coñazo como un sapo de proporciones bíblicas que al final se tragan los de siempre.

Lo más grave, de todas formas, es que están todos los que son y son todos los que están. En definitiva, no hay alternativa ni esperanza, por lo menos de aquí a unos lustros.

LA CANCIÓN DEL VIERNES 9 DE FEBRERO

Reconozco que no era santo de mi devoción ni gozaba de mi simpatía, pero con el tiempo me ha dio ganando por la mano hasta convencerme de que es uno de los grandes. En los años mozos de El Coche Fantástico carecía de criterio, casi como ahora, y luego, en la época de Los Vigilantes de la Playa, aquello parecía más el mostrador de una charcutería bien trufadito de planos estelares de Hoffee que otra cosa. Carnaza con trajes de baño encorsetados para adolescentes pajilleros y bien agradecidos. Ya saben que es más erótico sugerir que mostrar, imaginar que ver y tocar que ser tocado. Y hundido.

Con una tarea de zapador encomiable, sin prisa pero sin pausa, deja más que claro que el fin justifica los medios y los miedos de un Peter Pan bañado en esencia de California. Forever young, que decía el otro. Actor ocasional y cantante vocacional y de éxito en Alemania, no le han faltado arrestos para enfrentarse al quirófano del cirujano estético hasta el punto de que se le ha quedado un rictus tan extraño que ya no sabes si está sonriendo o se está cagando en todo lo que se menea. Hoy por hoy, sólo Stallone, la Duquesa de Alba y la niña con vocación suicida de Margarita Seisdedos compiten contra él por el título mundial de los caraduras.

Reinventado a sí mismo una y mil veces, no importa si dando vida al payaso Ronald McDonald -siempre supe que era él- o al pecho palomo que rendía a vigilantas y vigiladas, hay que reconocerle la virtud de saber reírse de sí mismo como un De Juana Chaos cualquiera que emula al hombre más delgado del mundo con la esperanza colectiva de que se autopasaporte al otro barrio a sacarle brillo al cimbel de Sabino Arana. Limpia, brilla y da esplendor, que dice la Real Academia (de los despropósitos) de la Lengua.

Con su índice de masa corporal actual aún podría desfilar en Cibeles, así que desde aquí le animo a que haga un último esfuerzo en su dieta disociada para que, bien acurrucadito, sus fieles puedan darle sepultura en una caja de zapatos. Otra opción, que seguro que no se les había ocurrido, es hacer un buen caldo con sus zancarrones para el bautismo etarra de los cachorros de la kale borroka y de algunos periodistas extranjeros que no acaban de entender quiénes son los buenos y quiénes los malos. No sé si este tipo de declaraciones son contraproducentes en la lucha contra ETA, pero a mí es lo que me pide el cuerpo. Lo siento mucho, pero, en el mejor de los casos, le deseo lo peor.

En fin, que me pierdo y hoy no he venido a eso. Ya habrá tiempo para hablar de la huelga de hambre del jamón York y del hijo de la grandísima perra al que más le valdría dar la exclusiva de su vida a los gusanos del camposanto, pero un viernes luminoso como el de hoy merece un tema como éste. Feliz fin semana, sobre todo a los pobres de espíritu y a los asiduos del blog del Doctor J, que me descubrieron que hay vida después de Michael Night.

EL MANUAL DE PEPU

Comienza la competición del KO en Málaga. Desde hoy y hasta el domingo, Real Madrid, Tau, Askavayu, Joventut, Unicaja, Gran Canaria, Barcelona y Caja San Fernando participan en la Copa del Rey de baloncesto, una de las competiciones más atractivas del calendario. Tres partidos separan a cualquiera de los ocho equipos del primer título de la temporada. Aunque en este torneo no hay favoritos claros, pues un mal día te pone en la calle, en el reparto de papeletas sí hay aspirantes con más números en el bombo. Este año la prensa y los rivales señalan al Madrid.

Y aunque habrá que demostrarlo sobre el parqué, su condición de equipo a batir está justificada. En lo que va de campaña, su casillero de victorias marca 18 mientras que el de las derrotas se queda en 2. El Real Madrid, además, tiene el mejor ataque de la Liga ACB, con el mejor porcentaje en tiros de campo y el segundo puesto desde la línea de personal, y la tercera mejor defensa. El punto de partida es inmejorable, pero, como decía antes y como dice el tópico, a un partido todo puede pasar. Buenos tiempos para la sección de baloncesto del Madrid, en cualquier caso.

Los chicos altos del Madrid vivían de las sobras del fútbol y llevaban más de un lustro dando palos de ciego, a pesar del canto del cisne que supuso aquel triple ganador de Alberto Herreros en el Buesa Arena en 2005. Este año, este año sí, el Madrid ha puesto sobre la cancha un equipo que sabe qué juega, un proyecto con aspiraciones de continuidad, que tiene su primera prueba de verdad en la Copa del Rey. Previsiblemente, ganará el partido de cuartos y se verá las caras en semifinales con el Tau, equipo copero donde los haya.

Los dos se tienen muchas ganas y Reyes y Scola se encargarán de dejarlo claro. Para cualquiera de los dos perder será un fracaso, pero más aún para el Madrid, donde Joan Plaza se examina en primera convocatoria con el manual de Pepu Hernádez, seleccionador nacional, debajo del brazo. Las asignaturas serán trabajo en equipo, defensa, rebote, contraataque y selección de tiro. Suspender cualquiera de ellas implicaría presentarse a la reválida de los playoff.

ME SIENTO RARO, RARO, RARO

Hay que joderse lo simples que son las cosas y lo raro que le hacen sentir a uno. El domingo, sin ir más lejos, me acosté con 29 años y ayer amanecí con 30. Sólo soy unas horas más viejo y, sin embargo, tengo un sentimiento extraño y una pesada losa de responsabilidad sobre mis lomos. También tengo un cargo de conciencia de irresponsabilidad que no sé a cuento de qué viene y unas ganas irreprimibles de mandar a tomar por el ojal el asunto esto de los aniversarios vitales. ¿Bocados de realidad? Vete tú a saber.

Lo mismo me ha pasado con el trabajo. Después de tres años levantándome a las 09.30, el lunes, de buenas a primeras, me despierto cuando aún no han puesto las calles ni las luces de Madrid. Y después de tres años caminando hasta mi particular andamio, ahora tengo que hacer 60 kilómetros diarios al volante. Jamás pensé que diría esto, pero, después de más de 1.000 días de comunión, echo de menos, más que mi trabajo, el ambientillo de esa oficina. ¿Animal de costumbre? Podría ser.

Lo curioso de buscarse las habichuelas es que, cuando cambias de huerto, te dan la enhorabuena y, todo lo más, te preguntan qué esperas del nuevo trabajo y bla, bla, bla. Por supuesto, esperas que bien, de lo contrario no mudarías al domicialiador de la nómina. Nadie te pregunta, en cambio, cómo ha sido la despedida del antiguo trabajo. A mí, sinceramente, me ha costado lo mío. Dejo un buen puñado de amigos, ya lo saben, y muy buenos recuerdos por día trabajado. ¿Sentimiento agridulce? No sé, no me gusta la comida china.

Sí me gusto mucho la cena de anoche en “La Paloma”. Mano a mano con mi costilla, dimos buena cuenta de medias raciones de foie caramelizado, ensalada de carabineros, crema de patata con setas, yema y torreznos, lubina y ravioli de cigalas con habas. De no ser por el putero y su puta, que se echaban de comer en el hocico en la mesa de al lado, todo perfecto. Incluso el precio, que 50 unidades de euro por boca para celebrar 30 febreros es un capricho asequible y la compañía lo merecía.